申请递交两天后，搜查令下来了。
蕾吉娜一早就在分局门口等着。莫里斯带着几个警员，开了两辆警车。她坐在副驾驶上，手里攥着那份搜查令，看着车窗外的街景一帧一帧往后退，她的心跳却越来越快。
榆树街442号，查尔斯·奥尔布赖特，所有的线索都收束到这个人身上。住所、照片、证人的描述，一切都指向这个体面的老先生。但门后面到底是什么？她不知道。她只知道，这或许是离真相最近的一次。
不过多久，车停在了一栋维多利亚式的老房子前。外墙刷着深灰色的漆，院子里种满了玫瑰，枝条刚刚抽芽，还没开花。一条石子路通向门廊，门廊边放着一把摇椅。
“这房子可真够体面的。”大胡子在后座低声说了一句。
蕾吉娜没有接话。她推开车门，踩在石子路上，脚步声在安静的街区里显得格外响。
莫里斯上前按响了门铃。
门开了。
查尔斯·奥尔布赖特站在门后，穿着一件米白色的亚麻衬衫和深棕色的休闲裤。他的银灰色头发梳得整整齐齐，黑框眼镜后面的蓝眸平静地看着门外的一群警察。嘴角微微上扬，带着一种恰到好处的、得体的微笑，就好似他早已知晓一般。
“下午好，”他的声音低沉而温和，“请问有什么事吗？”
莫里斯亮出了搜查令，念了那些标准化的法律条文。查尔斯接过搜查令，仔细地看了一遍，然后点了点头，侧身让开了门。
“当然，请进。需要我做什么吗？”
“请你在客厅等候。”
“没问题。”
查尔斯走向客厅，在沙发上坐下来，拿起茶几上那本翻开的书，继续看了起来。他的脸上没有愤怒，没有紧张，甚至没有好奇。蕾吉娜走过他身边的时候，他抬起头，对她微微笑了笑。
莫里斯低声分派任务：“你搜二楼。大胡子搜一楼。寸头你搜地下室。”
蕾吉娜上楼的时候，脚步不自觉地放轻了。二楼走廊尽头有一扇门，半掩着。她推开门，站在门口，没有马上进去。
那是一间书房，三面墙都是书架，摆满了书。一张巨大的红木书桌放在窗前，桌上有一盏台灯、一个笔筒和一叠稿纸。房间里弥漫着旧纸张和木质家具的气味，闻起来像学校的图书馆。
一切都体面、整洁、正常。
然后蕾吉娜转过身。
墙上有眼睛在看她。
不是一双……是上百双。一整面墙的软木板，密密麻麻贴满了照片，全是眼睛的特写，女人的眼睛。蓝色、绿色、棕色、黑色；大的、小的、圆的、长的；有化妆的，没有化妆的；有笑的眼睛，有哭的眼睛，有空洞地直视镜头的眼睛。
它们从照片的边框里望出来，从不同角度、不同距离、不同灯光下望出来，没有焦点，没有情绪，但蕾吉娜脊背上那一层薄薄的寒意像蛇一样爬了上来。她想起了雪莉被挖去的眼睛，想起了法医说的“精准切割”。
身后传来大胡子的脚步声——他没在一楼多待，直接上来了。他站在门口，手搭在门框上，往里探了一眼，身体微微一僵，然后慢慢地收回目光，转头看了看正在上楼的寸头。
寸头踩着楼梯上来，手里拎着工具箱。他探头一看，没有出声。两人对视了一眼，大胡子伸出手指戳了戳自己的太阳穴，又指了指满墙的照片——表情里带着一种“这人脑子不对劲”的嫌恶。寸头没理他，只是竖起一根食指在嘴边轻轻一挡，然后走进书房，从工具箱里抽出一个牛皮纸信封，递给蕾吉娜。“在地下室的一个旧鞋盒里找到的，应该是全家福。”
蕾吉娜接过来，抽出里面的几张老照片。最上面一张是黑白全家福：一对白人夫妇坐在前排，女人表情严肃，嘴唇紧抿，脊背挺得笔直，与后排的少年之间隔着一段微妙的距离。少年站在后面，头发梳得整整齐齐，嘴角带着一个恰到好处的微笑——和楼下那位老先生的微笑一模一样。照片的边角有些磨损，像是被翻看过很多次。
“他母亲？”大胡子凑过来看了一眼。
“养母，据说是教师，去年过世了。”寸头把照片翻过来。背面用钢笔写着一行工整的字迹：“母亲生日，1945年。”
蕾吉娜接过照片，盯着那行字看了几秒。她想起前几天让档案室调过的户籍记录——查尔斯·奥尔布赖特，生母在他三岁时去世，在福利院待了三年，七岁被领养。她当时只是随手记在本子上，没太在意。现在看着这张全家福，那行字突然扎了她一下。
七岁。
她想起另一个七岁的女孩。也是被领养的。也是从福利院被带走的。
雪莉·米勒。
蕾吉娜把照片装回信封，贴上标签，放进证物袋，没有说什么。但那个数字像一根刺，扎在了她脑子里，希望这只是一个巧合。
“全是解剖学。”大胡子来到书架前抽出一本书，《人体解剖学图谱》。又抽一本，《眼科手术技术》。再抽一本，《脊椎动物比较解剖学》。他一本本地翻，书页发黄，边角卷起。
寸头没有抬头，一边检查书桌底部一边低声说：“别把顺序弄乱了，拍照前别乱动。”
大胡子悻悻地把书放回原位，站在旁边看着。
寸头用手电照着抽屉的缝隙，“这边有个暗扣。”大胡子走过去，两人合力把书桌底部的一块木板撬开。暗格里整齐地码放着三把枪：一把点38口径的左轮，一把9毫米的半自动，还有一把点44口径的马格南。旁边还有一个牛皮纸信封，沉甸甸的，打开倒出来——几发点44马格南子弹。
“点44。”寸头的声音压得很低，但掩不住那一丝终于抓到什么的紧实感。
蕾吉娜从包里拿出证物袋，把枪和子弹一一装好。大胡子又伸手进去摸了摸，指尖碰到一个硬皮笔记本。他把它抽出来，翻开第一页，停了一下，递给蕾吉娜。扉页上用工整的笔迹写着一行字：“眼睛不只是器官，它们是灵魂的窗户，而灵魂是可以收藏的。”
“抽屉里还有东西。”大胡子拉开了书桌最上层的抽屉。里面整齐地排放着一套手工刀——大大小小十几把，刀刃锋利得像剃刀，手柄是乌木的，每一把都擦拭得锃亮，像外科医生的器械。抽屉里还隔着一块绒布，上面放着矿物油和磨刀石。
大胡子没有碰，招手让寸头过来。寸头戴上手套，小心翼翼地拿起一把刀，对着光看了看刀刃。“开过刃，不是摆设。”他抬起头，看了一眼蕾吉娜。“法医说第三名受害者眼眶有划痕，这个得拿回去比对。”
蕾吉娜点了点头，递过证物袋。寸头将手工刀一把一把地放进去，每放一把，就在笔记本上记一笔。最后取出相机，对着软木板、书桌、暗格、手工刀抽屉一一按下快门。闪光灯一下一下地亮，把那些眼睛照片照得像活了一样。
楼下，查尔斯坐在沙发上，仍然在看那本书。楼上翻箱倒柜的声音，似乎完全没有影响他的阅读节奏。莫里斯走下去的时候，他抬起头，摘下眼镜，用衬衫的下摆慢慢擦拭镜片，然后重新戴上，仿佛只是寻常老友来家中做客一般。
“奥尔布赖特先生，请你跟我们回警局配合调查。”莫里斯说。
“当然。”查尔斯站起来，整了整衬衫的领口，手指贴着锁骨，把亚麻布料的褶皱抹平了。然后他捋了一下已经非常整齐的银灰色头发，将手缓慢放下，“需要戴手铐吗？”
“如果你配合的话，不需要。”
“我配合。”他的嘴角仍然带着那个若有若无的微笑。
当莫里斯一行人走出大门的时候，榆树街已经不像来时那么安静了。斜对面的门廊上站着一个穿围裙的白人妇女，双手抱在胸前，歪着头，表情里全是困惑。隔壁院子里的老头拿着水管，水哗哗地浇在地上，但眼睛一直盯着这边。还有人推开了二楼的窗户，探出半个身子，和楼下的人低声说着什么。
“……奥尔布赖特先生？”
“警察怎么来了？”
“谁知道呢……看着不像犯事的人啊。”声音不大，带着一种小心翼翼的、不愿相信的语气，像怕惊动什么似的。
阳光照在院子里那些还没开花的玫瑰上，查尔斯微笑着向隔壁看热闹的邻居点了点头。邻居愣了一下，本能地想挥手，手刚抬起来又缓缓放下，一脸的不解。警车发动，驶出榆树街。后视镜里，那栋深灰色的房子越来越小，只剩下门廊边的摇椅还在轻轻地晃。
