隆冬在呼啸的寒风中来临，往往还是凌晨。清冷的小院隐隐传来一阵低沉的脚步声，后又猛烈的敲打着门。我抵着寒冷穿上衣裳，蹑手蹑脚地推开门扉。

  “噢，洋啊，快，快跑啊。”那是隔壁张婶，经常给我一个热乎乎的番薯。“洪水涨过来了！”狂风呼啸的我有点听不清，但她淳朴的脸上写着“我不是开玩笑”六个大字。她手里捧着孩子，口里喘着粗气。后面跑过来一个老汉，提着两个大包袱，一只脚吃力的小跑：“孩子她妈，还在干啥呢，赶紧跑啊！”他穿着拖鞋，一晃一晃的。

  “孩子你妈呢？”大婶晃着我。

  “下乡办事了……”我也忽然想到母亲，心里感到孤单。

  她拽着我的手，拼命的跑着“婶先带你走啊，听话！”

  我四处张望着，人群也正往山上跑。我回头望望，我的家被我甩在了后面，我不知道为什么，我想哭，但不知道能在谁怀里哭，所以还是把眼泪吞回去了。

  那年我七岁，是一次最大的洪水来临的年分。不过骄傲的是，我竟然没哭。