我们。

我们的“枯枝败叶”，是只有枯枝，并没有败叶的荒林，思绪在鹅卵石上走走停停，游荡的尘缘，要么垂死在枝头，要么在月光和灯光的变换中，织染着枯木的外裳。

我该怎样形容这颗微裂的头颅，下了高楼房，出门喝一杯，去找一个可以坐上一会的小店，孤单的店主在平安夜，请我喝上一杯，兑了白兰地的蓝色玫瑰，它只是一杯不发声的“蓝调”。

世界上最遥远的距离，不是生与死，而是我站在你的面前，你却识不出我。在不经意里，我竟握着你的饰物，睹物思情了。

直至眼泪变成断了线的珍珠，它们曾经绕着你的脖子，串连时间和情感的归途，这是命运，让你的路如此辛苦地陈铺，然后截止在我的眼前，直愣愣的。

往事不会像掉落的眼泪，让我的手指们擦干得那么彻底，爱也不会，也许吧你能在睡梦中梦见我——你的女儿。

为爱而生，这是我们平等温暖的，简短的一生。

埃贡·席勒  母与子

                                                              文／小曼