冬天到来的时候，草原上的草彻底枯成了灰白色。水面的冰层一天比一天厚，牧人把羊群赶到了更南面的谷地越冬，草甸上只剩下几顶留守的毡帐和冻得硬邦邦的地面。林锋跟着牧云部的人学会了辨认雪的走向和风向，每天清晨在帐外的雪地上走桩。他体内那七成气在彻骨的寒冷里反而越凝越实，每一次吐纳都让经脉中的力量更加稳当。
他练功的时候赵老四通常蹲在帐门口抽一袋旱烟，阿月则去冰面上凿洞钓鱼，回来的时候拎着两尾冻得硬邦邦的冷水鱼扔进锅里煮汤。牧云部的人不管他们做什么，偶尔路过时朝林锋点点头，或者扔一块干肉过来。日子简单而空旷，天和地之间的距离大到让人觉得自己只是一粒沙。
深冬的一个夜里，林锋独自走上一座高坡。月光照在雪地上，把整片草原映得像铺了一层银箔。他站在坡顶望着东面，能隐约看到极远处有灯火的微光在夜色中浮动——那是边荒集的方向。隔着这么远的距离，那座孤城看起来只是一星极微小的亮，像一块碎下来的月亮落在荒原尽头。
他低头看了看自己的双手，体内那七成气稳步流转着，经脉通明，力量沉实。虎口光滑如初，暗纹已经完全融进了他的骨血里，不再以任何形式浮现在皮肤表面。他抽出腰间的鲨鱼皮短刀，刀身在月光下泛着一层莹润的寒光，刀刃细密的水纹锻痕被月辉映成了一缕缕银线。
赵老四不知什么时候也上了坡，站在几步开外没走近。他往地上吐了一口烟，把烟袋杆在鞋底磕了磕，声音含糊不清："风大了，回吧。"
林锋把刀收回鞘里，最后看了一眼东边那粒微光，转身跟着赵老四往下走。雪在脚下吱嘎作响，身后的月光照在新鲜踩出的脚印里，深浅不一地连成一条线，延伸到坡顶又折向毡帐的方向。
他在这片草原上住了整个冬天。开了春之后又住了大半个夏天，帮着牧云部的人把羊群赶回草甸，学着补帐篷和栓马。体内的气在这段漫长的安静中彻底沉淀了下来，变得不再需要刻意去感知它——就像人不会时刻意识到自己的心跳，但心跳一直在那里。
到第二年秋天的时候，他收拾了行装。赵老四和阿月没有跟他一起走，他们习惯了草甸的水和风，林锋把两匹马留给了他们，自己只带了一囊水、一块干肉和腰间那柄短刀，单骑往更西的方向去了。
他从没跟任何人说起过自己要往哪里去。老人没问，赵老四没问，阿月只在他临走那天早上往他马鞍袋里塞了一包晒干的肉条。牧云部那个老人在帐门口站了一会儿，只说了一句话："你身上那团气还够你走很远的路。"
林锋出了草甸，沿着那条干涸了大半的旧河道往西走，前面是没人踩过的荒原，远处有一道新的山梁在地平线上若隐若现。他骑马走了一整天，天黑的时候停下来生了一堆火，靠着马鞍坐下。火光照着他半张脸，他伸手从怀里摸出那卷羊皮地图，展开来看了看，又折好收回去。
他在火光中坐了很久，面前的篝火噼啪作响，火星飞溅起来又被夜风卷走。他能感知到方圆数里之内没有任何人，只有风声、虫鸣、干草的细碎呼吸，和他自己体内那七成气平缓而深沉的脉动。
然后他站了起来，把火熄了，翻身上马。月光照在前面那条还没被踩过的荒径上，泛着银白的微光。他轻轻催了一下马，马蹄踏着月光和枯草，朝着远处那道隐隐约约的山梁方向走去。
没有目的地，只有前面还没有走完的路。
