曾被我无数次回望的那一段,
是罗斯科笔下的那抹红。
几乎被黑的墨迹吞噬,
一次次在静默中壮丽。
这一季的雨悠长无尽,
被合上的诗集,
模糊的字迹。
一生中,
关于您的记忆,
像爱燃烧,
归于风尘,
不曾走远。