乐绪卉：拾趣
鲁迅先生曾说，百草园是他儿时的乐园。每每读到关于斑蝥、何首乌、木莲藤的文字，我总会怔怔地出神——那该是怎样一个奇趣盎然的世界？我的想象固然能飞得很远，但终究是隔了一层薄雾似的，看不真切。然而，“乐园”这两个字，却像一把精巧的钥匙，轻轻一转，便为我打开了一扇通往回忆的门。我也有过一个乐园的。
我的乐园，与鲁迅先生的颇不相同。他的百草园是有围墙的，方方正正地圈住了他的童年；而我的乐园却没有边界，它自由地舒展着，与天地相接。只是年岁渐长，关于它的记忆，也如秋日飘散的蒲公英，再难聚拢成完整的画面。
我的乐园，依傍着一条清浅的小溪。最初是姐姐领我去的，后来便成了我独自徜徉的天地。那里立着两座“山”——我至今仍想不出一个妥帖的词来形容它们。说它们是石头，未免太小瞧了那巍巍的气势；说它们是山，却又实在算不得高大。它们之间隔着一段沉默的距离，仿佛两位沉思的巨人。
那时，姐姐总哄着我，叫它们“大山妈妈”和“小山妈妈”。我也就懵懵懂懂地跟着叫了。大山妈妈有些陡峭，我需手脚并用地攀爬，有一回脚下滑了，险些滚落，惊出了一身冷汗。山顶生着些杂乱的野草，绿茸茸的苔藓紧贴着石面，还有无数细碎的石子。我最爱那纯白的石子，定要白得一丝土色也不沾染的；若是白中透着些淡黄，温润如玉，也是极好的。每回总要满满地掬了一手心带回家去，可不知怎的，过后又总是丢弃了。许是觉得它们终究无用，又许是记起了父亲不甚赞同的目光。
我们常在那里玩一个自创的游戏。先是费力地爬到大山妈妈的顶上，用湿软的泥巴仔细地团成三个圆球，一字排开，像三位庄严的守卫。随后，再到小山妈妈跟前，去寻些长长的树枝。我个子矮，力气小，掰下来的总是短的，多半是从地上拾来的。姐姐看了，便一把夺过，笑着掷在一旁，说：“你呀，乖乖站着别动就好。”那些精心挑选的长树枝，便也暂且倚靠在小山妈妈的身上，静候我们归来。
接着，姐姐会牵着我的手，钻进一处树丛里。那地方算不得茂密，恰在小溪与一片树林的交界。我立在两棵高大的松树中间，只觉得恍然踏入了另一个世界。松树是那样高，绿中泛黄的针叶，被风一吹，便簌簌地、慢悠悠地飘落下来，像一场安静的梦。脚下积了厚厚的落叶，软软的，像一张地毯，却是一张破旧的地毯，好些地方露出了深色的泥土，显得有些不甚齐整。
正当我出神时，姐姐便跑来了，不由分说地将我抱起就跑。我想挣扎着下来，她却不肯，还振振有词：“你这两条小短腿，哪里跟得上我？”这话听着，真叫人有些小小的伤心。我们依照游戏的规则，飞奔回小山妈妈跟前，抓起预备好的树枝胡乱挥舞一番；再跑到大山妈妈脚下，将顶上的泥团奋力掷向地面。泥团“噗”地一声碎裂开来，我们便心满意足地笑了。幸好那时四下无人，若叫那些邻家的奶奶们瞧见，定要皱起眉头，嘀咕一句：“瞧这俩疯丫头。”我那时只觉得她们莫名奇妙，后来才隐约晓得，原是母亲与她们之间有些微不足道的芥蒂。
如今，大山妈妈那个曾令我畏惧的陡坡，在我眼里已不算什么了，它仿佛随着我的长大而一同缩小。姐姐呢，也早已没有了陪我玩那些游戏的空闲。后来，我有了表弟，也曾带他去过那里，想和他重演当年的游戏。只是，连我自己也已许久未曾回去，好好地看一看我的乐园了。
它大约，早已换了主人，成了另一个孩子眼中的新奇天地，替他收藏着一段崭新的、闪着光的童年了吧。
周子鑫：朝花拾趣
老屋阁楼有扇木窗，正对着屋后那片缓坡。那是我童年的瞭望台，也是我的秘密花园——我管它叫“朝花园”。
说是花园，其实不过是片野生野长的坡地。牵牛花最是殷勤，每日清晨准时举起紫色小喇叭，在晨雾中吹奏无声的序曲。蒲公英开得没心没肺，金灿灿一片，不几日便化作毛茸茸的白球。最喜看风起时，那些小伞兵漫天飞舞，有的越过窗棂飘进阁楼，有的悠悠荡荡落向远方。
我有一本牛皮封面的册子，说是画册更恰当些。封面已蒙尘，内页却藏着一个完整的童年。每天晨光熹微时，我便趴在窗前，看牵牛花如何迎着第一缕阳光舒展，看露珠如何在花瓣上打转。然后埋首册间，用蜡笔笨拙地记录这一切。我把牵牛花叫作“懒喇叭”，因为太阳一升高它们就蔫了；把狗尾草唤作“扑反草”，它们总在风中扑棱着，像在反抗什么。画技实在拙劣——牵牛花的喇叭歪歪扭扭，蒲公英的绒毛团成疙瘩。可在那时，我从不在意美丑，只沉醉于笔下那个世界。蟋蟀在墙根吟唱，麻雀在檐下啾鸣，而我的时间仿佛静止在画纸之上。
最难忘那个初夏的清晨，我意外发现坡地角落藏着几株凤仙花。胭脂红的花瓣像蝴蝶的薄翼，我小心翼翼地把它画下来，特意在旁边注明：“可染指甲”。后来真央求外婆采来花瓣，加上明矾捣碎，给我的十个指甲都敷上花泥。那个下午，我举着橙红的手指在坡地上奔跑，觉得自己是世上最富有的公主。
搬离老屋那年，我郑重地把画册收进铁皮盒子，藏在了阁楼的横梁后。当时以为不过是寻常的告别，殊不知告别的是整个童年。
去年秋天再回老屋整理，终于寻回那个铁盒。画册纸张已泛黄，蜡笔的痕迹也有些模糊。翻看那些稚拙的线条，忽然格外想念那片坡地。凭着记忆中的路线：先向左绕过水井，再向前经过枣树，最后在歪脖子柳树处左拐。可哪里还有从前的模样？野花杂草都不见了，灰扑扑的水泥地覆盖了曾经的绿意。那棵陪我躲过迷藏的槐树，只剩下一截矮桩。
我在原地站了很久，直到夕阳把影子拉长。忽然明白，我寻找的从来不是那些花花草草，而是那个举着蒲公英奔跑的小女孩，是那个相信狗尾草会反抗的年纪，是外婆喊我回家吃饭的炊烟袅袅。
原来真正的乐园，不在于景致有多美，而在于它曾怎样丰盈过你的童年。就像那本残破的画册，画工再拙劣，也是时光最好的注解。如今我在阳台上种满牵牛花，每个清晨看它们举起喇叭，仿佛又听见老屋窗外的风吟。有些东西看似遗失在岁月里，其实早已在心底生根发芽，只要一阵熟悉的风，就能唤醒整片花园。
向依姗：夕拾楼顶园
要说我儿时的回忆，大多都与我们家那两栋相连的楼顶有关。
从这栋楼的楼顶走到那一栋，不过一分钟。墙角边摆满了绿植——这两盆是我家的，那几盆是王阿姨家的，还有杜奶奶家的……许多植物的品种至今我也叫不上名字。
爬墙虎早已悄悄攀上屋顶，那棵和我一般高的树，却始终没有开过紫花，也没有结出连果。金鱼吊兰绽开彩色的“裙子”，绣球花一盆里竟有好几种颜色。台子上排着一列小多肉，像一群排队的小孩。偶尔有绿萝的枝条垂到地上，石砖缝里也钻出野草和零星的小花。拐角处是四叶草的聚集地，有人说，若能寻到四瓣的，一整年都会交好运。我常常蹲在那儿翻找，眼睛都瞅酸了，却始终没找到过四瓣的。
住在这儿的人都爱花。若是一周没下雨，就有人提一桶水上来，拿瓢一盆一盆地浇。楼顶的花多，总要来回好几趟才浇得完。有几个盆里不种花，而是葱和蒜苗。每当妈妈炒菜发现没蒜了，就会对我说：“去杜奶奶盆里掐两根。”即便被发现了，杜奶奶也不会说什么——楼顶的东西，从来不分你我。
下暴雨时，总能看见大人们冒着雨把花一盆盆搬进屋；雨一停，又赶紧搬出去。而我们这些孩子，就趁下雨摘些叶子，捣碎了铺在土上，自以为是在给花施肥。
平时早晚，楼顶总是安静的。闲来无事的大人会聚在一起，拉拉家常，打打牌。可一到晚上，这儿就热闹起来了！我们一群孩子最爱在昏暗中玩捉迷藏，我常躲在暗处，看着捉的人几次从我面前走过，却始终发现不了我。年纪大些的哥哥姐姐们则围着花草研究，嘴里不时冒出几个我听不懂的词语。爸爸妈妈们借着楼道里的光，聊孩子的学习、家里的琐事。爷爷奶奶呢，会搬来一个巴掌大的黑色音箱，对着手机跳起广场舞。
到了周末，我们就绞尽脑汁溜出去“串门”。我常留一张纸条，趁妈妈午睡，轻手轻脚溜出门，熟练地敲别人家的门——通常先轻敲三下，再重三下，代表只有我一个人。如果门内回四声轻敲，就说明她今天出不来。没办法，我只好去找下一个伙伴。人齐了，我们就冲上楼顶，用粉笔在地上画格子跳房子，或是跳大绳、老鹰捉小鸡、过家家……
一直到下午，妈妈在门口喊：“回来吃饭！”我们才飞奔回家，一边吃饭一边听她唠叨，可第二天，一切照旧。
天气转冷时，爷爷奶奶会拾来山上的枯枝，在楼顶点起火堆。每次我跑上去，总有一团温暖的火焰在等着我们。
大家搬来黑色的小凳子，围成一圈玩击鼓传花。输了的人要表演节目，有时唱歌，有时跳舞，还有时讲故事。火很旺，一不小心，火星溅到裤子上，就会烧出个小洞。直到现在，我的衣柜里还挂着一件带洞的羽绒服呢。
这里，是我心中最柔软的一角。无论走到哪里，那些温暖的记忆总如影随形。无论未来如何变迁，这份源自楼顶时光的情感，永远是我心中不灭的“好火”。
何雨彤：拾趣朝花圃
外婆家的屋后藏着一座小小的园子。园子虽不大，却像鲁迅先生笔下的百草园一般，收藏了我整个童年的光景。每当想起那里，时光便仿佛倒流回那个永远明亮的夏天。
“在这里，快来这里！”七八个孩子举着网兜，在花丛间追逐翩跹的蝴蝶。我们的快乐简单得只需一只蝴蝶就能装满。那只红底黑斑的凤蝶总爱在菜畦间忽高忽低地飞，时而停在金灿灿的油菜花上。这时我们会不约而同地放轻脚步——大人们叮嘱过，油菜是要留着榨油的，可不能踩坏了。于是我们屏住呼吸，看着蝴蝶在花海上划出细细的弧线，直到它消失在篱笆那头。
夏天的园子格外慷慨。白日里，我们蹲在墙角观察蚂蚁搬家，用草叶逗弄慢吞吞的蜗牛。到了夜晚，园子便成了我们的秘密基地。几个孩子挤在石凳上，摇着蒲扇讲鬼故事。晚风拂过发梢，送来栀子花的清香，蝉鸣像永不疲倦的背景音乐。男孩子们常提着玻璃瓶去草丛里逮蟋蟀，我们管这叫“挑促织”。偶尔捉到一只通体乌黑的“大将军”，便能兴奋好几天。
最难忘的是中秋时节的园子。暑热渐渐消散，空气里浮动着桂子的甜香。大人们搬出藤椅，我们便围坐在桂花树下分月饼。金黄的月饼碎屑沾了满手，我们却顾不得擦，争相指着天上那轮圆月说看见了玉兔的影子。外婆总会端出刚蒸好的桂花糕，糯白的米糕上撒着蜜渍的桂花，咬一口，甜香便在唇齿间化开。糖炒栗子在铁锅里哗啦啦地翻滚，剥开褐色的外壳，圆滚滚的果仁带着焦香没入掌心。那时不懂什么叫“但愿人长久”，只觉得月亮特别温柔，像外婆看着我们吃糕点的笑容。
冬天的园子稍显寂寥。大人们不常放我们出去，江南的雪又总是吝啬。偶尔遇上飘雪的日子，我们便像出笼的小鸟扑进园子。搓着冻红的手堆雪人，用纽扣做眼睛，胡萝卜当鼻子；攥紧雪球追打着，清脆的笑声惊飞了檐下的麻雀。待到被大人唤回屋里，每人捧着一碗姜茶啜饮时，还要隔着蒙雾的窗户望向园子，惦记那个歪着脑袋的雪人。
如今外婆的屋子早已翻新，那个园子也种上了新的花木。可每当微风送来泥土的气息，或是看见孩子追逐蝴蝶的身影，那些鲜活的时光便会重新在心底苏醒。原来最珍贵的快乐，早就被年少的我们悄悄藏进了这座朝花圃里，等待某个不经意的瞬间，再度开出花来。
吴思仪丨漆香里的拾光
于我而言，记录着“我的”朝花般期盼的“圆”，莫过于家中那间油漆店了。铺面不大，四壁堆满漆桶垒成的“城堡”，只留窄窄的过道供人侧身通行。空气里永远浮着淡淡的漆味，不刺鼻，反有种特别的醇厚，像时光酿成的酒。
那些漆桶是我童年最绝妙的藏身之所。自记事起，我就爱在漆桶间蹑手蹑脚地穿行。稍大些，邻家的哥哥姐姐常来店里玩捉迷藏。我总猫着腰钻到最深处的漆桶后，蹲下身，睁大眼睛从桶间的缝隙向外张望，追踪“猫”的动静。那时总是藏不住欢喜，刚躲好就忍不住“咯咯”笑出声来，还大胆地探出半个脑袋——那模样，倒像是生怕别人找不着我。
调漆室尽头有个半露天的小阳台，不足两平方米，却被母亲摆满了十几盆花。她总说那里的植物长得极盛极艳，我却从不敢靠近。没有栏杆的阳台离地虽只两三米，在我心里却如悬崖般可畏。除非万不得已，我总要隔着四五米远望，任那些姹紫嫣红在视线里模糊成一片遥远的风景。
最让我魂牵梦萦的，是休息室那片神秘的天花板。妈妈做的木梯常年倚在墙边，我常攀上去，伸手就能触到那方空腔。无数个午后，我仰着头畅想：若在那里开一扇小门，铺上软垫，挂起星星灯，便是只属于我的秘密基地了。我把这念头说了无数次，父母总是笑着应允：“你先设计，画好图纸我们就动手。”可这约定年复一年地搁浅，那未开的门，成了童年最长的牵挂。
近日，老店重新装修。雪白的墙壁，光洁的瓷砖，精美的壁画——一切都得体大方，却让我感到说不出的陌生。墙上年深日久的涂鸦，踩上去吱呀作响的木地板，被漆渍染出层层叠叠色彩的门框，全都消失了。
站在崭新得发亮的店里，我忽然明白：我的童年，是随着那些斑驳的漆痕一起飞走了。只有记忆深处，还留着漆桶间捉迷藏的笑声，留着对天花板上秘密基地的憧憬，留着那个在漆香里做梦的小小身影。
向晨露：朝花记
我家老院的后墙根，有片被街坊称作“朝花园”的角落。其实不过是堆着旧花盆、破木箱的荒地，只因朝东，大清早便能接住第一缕阳光，倒也配得上这个雅称。
不必说砖缝里的野薄荷，风一过就漾起清凉的涟漪；不必说破陶盆里的太阳花，红粉黄三色挨挨挤挤开得热闹；也不必说老槐树根下的野草莓，五月里总缀满白花，引得零星的蜜蜂嗡嗡盘旋。单是墙根那片碎砖地，就藏着说不尽的乐趣。
春日里，砖缝间的狗尾巴草刚冒嫩芽，我们便蹲在那儿比试谁拔的茎更粗壮，谁能编出更长的兔子。轻轻掀开松动的砖块，常能遇见圆滚滚的西瓜虫，一受惊就缩成个黑亮的小球。用指尖轻触，它才慢吞吞舒展开来，细密的腿脚划动着，我总追着它跑，直到它钻进另一块砖下不见踪影。
夏日最是喧闹。正午时分，太阳花开得最盛，我们摘了花瓣贴在额间，假装自己是画里的古装美人。奶奶会掐几片野薄荷泡在凉白开里，那水初尝清苦，咽下后却觉浑身舒爽。待到夕阳西斜，槐树的荫凉漫过来，我们就在树下拍洋画，蝉鸣从枝头倾泻而下，成了最生动的伴奏。
有时下雨，雨水在碎砖间积成小小的水洼，我们折了纸船放在里面，看它们在微风中打转。雨后的朝花园别有韵味，太阳花瓣上挂着水珠，野薄荷的香气被蒸腾得愈发浓郁，连西瓜虫也爬出来透气，在湿漉漉的砖面上留下细碎的足迹。
秋深时，槐树的黄叶飘落，在碎砖地上铺成金色的毯子。我们捡拾形状好看的叶子，夹在课本里做书签。野薄荷结了籽，轻轻一碰就簌簌落下，奶奶说这是在为来年播种。
后来老院拆迁，朝花园变成平整的水泥地。如今每次路过那栋新楼，总会想起那个角落——野薄荷应该还在某处生长吧？西瓜虫该找到新的家园了吧？那些晨光里的欢笑声，虽如太阳花般开谢有时，却在记忆的土壤里生根发芽，年年岁岁，花开不败。
偶尔在梦里，我还会回到那个朝东的角落，看阳光慢慢爬过每一块碎砖，照在那些不起眼却倔强生长的小生命上。醒来时，嘴角还留着野薄荷的清香。
刘盛睿：拾趣拓东园
童年里，我也曾像鲁迅先生那样，从家里的后门一溜烟钻进园子去。只是我的园子远没有百草园那般神秘有趣，它不过是城市高楼夹缝里的一方小天地——我们叫它“拓东园”，大概因着东边那堵总是爬满阳光的墙。园子不大，角落里立着间堆放杂物的旧屋子，几畦花圃疏疏落落地开着些不知名的花，还有母亲养的两三只小白兔，在笼子里窸窸窣窣地啃着菜叶。
夏日最是热闹。墙边的葡萄架绿得发亮，母亲常踩着木梯上去，回来时怀里总兜着紫莹莹的葡萄。有一回我闹着也要爬，母亲一把拉住我，指着架子上方说：“可不敢上去，那儿住着黄蜂。”她告诉我，前年有个调皮孩子捅了蜂窝，黄蜂没了家，在寒风里冻死了。“可它们的魂儿还留在上头，”母亲压低声音，“一见小孩爬梯子，就会扑下来蜇人。”我仰头望着那片绿荫，忽然觉得每片叶子后面都藏着眼睛，赶紧缩回自己的小天地。
我在花盆边种了棵草莓苗。说是种植，不过是把吃剩的草莓籽随手一撒，谁知它竟真活了，还结出两颗硕大的草莓。那草莓红得透亮，把纤细的苗都压弯了腰。园子四周除了墙还是墙，我却举着草莓对着阳光端详，觉得这面灰墙也神奇起来——我总相信墙后面藏着另一个世界，也许有桃树李树，也许有更大的园子。我用肩膀去撞那堵墙，墙纹丝不动，只簌簌落下些灰尘。
最有趣的还是喂兔子。我把青菜叶递到小兔三瓣嘴边，看它蹲坐在地上，两只前爪捧着菜叶，小鼻子不停地耸动。它吃草莓时才更逗呢——三颗草莓摆在面前，它会左看看右闻闻，突然张开三瓣嘴，准确无误地叼走最红的那颗。我看着好玩，也学着它吧唧嘴。有时声音太大，小兔会突然停止咀嚼，耳朵竖得笔直，黑珍珠般的眼睛警惕地张望。这时我总要憋住笑，看它确认安全后继续大快朵颐。
夜晚的园子另有一番趣味。我固执地抱着小兔坐在石阶上，仰头找星星。城里的夜空总是灰蒙蒙的，难得见到几颗星子。有时整夜都是阴天，我就赖在地上不肯回屋，指着远处高楼的光点说：“看，那是人间的星星。”怀里的小兔暖烘烘的，我总觉得它也在找星星，找那些藏在云层后面的、会眨眼的星星。
如今回想起来，我的拓东园确实没有百草园的斑蝥何首乌，也没有美女蛇的传说。可在那方寸天地里，我学会了等待一颗草莓由青转红，懂得了敬畏每一个小小的生命，甚至和一堵墙成了朋友。那些看似平淡的午后，那些数不着星星的夜晚，都成了记忆里最温柔的注脚。
在我的小园里，看花开花落我喜欢，看兔嚼草莓我喜欢，看阴晴圆缺我也喜欢。原来童年从不计较园子的大小，只要心是满的，再小的天地也是无尽的乐园。
李依晴：拾趣朝花径
奶奶家的院子边上，有一条窄窄的土路，路旁杂草丛生，野花自在开放。这里没有名贵的花木，也没有整齐的篱笆，却是我童年最爱的“朝花径”。每当周末回到奶奶家，我总要先跑到这里，开始我的寻宝游戏。
清晨的朝花径最美。薄雾还没散尽，阳光透过梧桐树的缝隙洒下来，在青石板上投下斑驳的光影。几株牵牛花是最守时的，紫色的、粉色的喇叭花朝着太阳绽放，藤蔓顺着老旧的木棚向上攀爬。我常蹲在花前，看花瓣上圆滚滚的露珠。风一吹，露珠轻轻晃动，像在跳舞。我用指尖轻轻一碰，凉意顺着指尖一直漫到心里，刚睡醒的困意瞬间就消散了。
沿着小径往深处走，墙角边的旧石板周围长满了蒲公英。那些毛茸茸的白色小球，像一个个小伞兵等待着出征。我总爱趴在石板上，仔细数着今天又成熟了多少个蒲公英。有时等得急了，就轻轻吹一口气，看它们乘风而起，在阳光里打着旋儿，越飞越远。奶奶说，蒲公英的种子飞到哪儿，明年就会在哪儿开花。于是我总是用力地吹，希望明年这条小径能变成蒲公英的海洋。
中午时分，小径安静下来。蜜蜂在野菊花丛中嗡嗡作响，蚂蚁排着队搬运食物。我喜欢蹲在路边观察它们，一看就是大半天。有次我发现蚂蚁们正在搬运一只死掉的甲虫，它们齐心协力，一点一点地往前挪。我看得入迷，连奶奶喊我吃饭都没听见。
傍晚的朝花径格外温馨。夕阳给一切都镀上了暖金色，连路边的狗尾巴草都变得毛茸茸的发着光。我搬个小凳坐在栅栏边，看归巢的鸟儿在枝头叽叽喳喳，像是在交流一天的见闻。邻居家的小橘猫常在这个时候溜达过来，它追着蝴蝶扑腾的样子总是逗得我发笑。我轻轻抚摸它软乎乎的脑袋，它就温顺地蹭蹭我的手，喉咙里发出咕噜咕噜的声音。那种温暖的触感，至今还留在记忆里。
最难忘的是雨后的小径。泥土的清香扑面而来，每片叶子都被雨水洗得发亮。蜗牛慢悠悠地爬过青石板，留下一道银亮的痕迹。我光着脚踩在湿润的泥土上，凉丝丝的感觉从脚底一直传到头顶。水坑里倒映着蓝天和白云，我一脚踩下去，溅起的水花在阳光下闪闪发光，像撒了一地的碎钻石。
朝花径的四季各有千秋。春天野花遍地，夏天蝉鸣阵阵，秋天落叶纷飞，冬天雪覆小径。每个季节我都能在那里找到不同的乐趣——采野花编花环，捡落叶做贴画，堆雪人打雪仗。这条普通的小径，装着我无数个快乐的周末，是我心里最特别的小天地。
如今我已经上初中了，回奶奶家的次数越来越少。但每次走过那条小径，童年的欢乐都会重新浮现。那些简单的快乐，就像路边的野花，不需要精心照料，却总能自在绽放，永远留在记忆深处。
徐家锋：蔗田旧忆
那片蔗田就在老屋后头，一整个夏天都在疯长。甘蔗林密得像堵青纱帐，风一过，便响起簌簌的摩擦声，仿佛有看不见的生灵在其中穿梭。这里是我的乐园，比任何精致的园林都要鲜活有趣。
最妙的要数蔗田中央那块青灰色的大石头，不知是何年何月留下的，表面布满苔痕，坐上去沁凉沁凉的。我常抱着我的“老龙”——一条磨得发白的蓝布龙玩具，它的胡须都开了线，眼睛却还炯炯有神——独自在这儿一坐就是半晌。四周甘蔗高高地围拢过来，形成一个天然的堡垒，把我与外面的世界隔开。阳光透过狭长的蔗叶缝隙，在地上投下碎金般的光斑，随风轻轻晃动。
蔗田里藏着无数秘密。扒开厚厚的落叶，有时会遇见排着队搬家的蚂蚁，它们衔着白色的卵，行色匆匆。我曾恶作剧地放一小截甘蔗渣在队伍前方，看它们如何慌乱地绕行，又很快重整旗鼓。泥土里还常有拇指大的蟋蟀，猛地一跃，便消失在更深处的阴影里。而最让我心动的，是那些散落在田埂边的“鸡心”——那是我们乡下孩子对一种野草莓的称呼，红艳艳的，真像一颗颗微缩的心脏，在墨绿的叶丛间怦怦跳动。
记得某个初夏的午后，我正专心致志地寻找熟透的“鸡心”，忽然听见一阵极轻微的“啾啾”声。循声拨开蔗丛，竟是一窝刚长出绒毛的雏鸟，在简陋的巢里挤作一团，嫩黄的喙张得大大的。我屏住呼吸，不敢惊动它们，只悄悄摘了几颗最甜的“鸡心”，轻轻放在巢边——或许鸟妈妈会喂给它们呢？虽然明知它们可能不吃这个，却依然为这秘密的馈赠而心跳不已。
也有被大人呵斥的时候。一次雨后，我踩着泥泞在蔗田里追一只翠绿的蚱蜢，不小心绊倒，压折了好几根甘蔗。父亲闻声赶来，看见我满身泥浆、手里还紧紧攥着那只蚱蜢的狼狈相，又好气又好笑。他最终没有责骂，只是摇摇头：“你这孩子，把蔗田当战场了。”那时不懂大人的辛劳，只觉得折几根甘蔗远比不上捉住那只碧玉般的蚱蜢重要。
如今回想起来，蔗田教会我的，是另一种认知世界的方式。这里没有标准答案，蚂蚁的行军路线、蟋蟀的鸣叫规律、“鸡心”的甜度差异，一切都靠自己去观察、去品尝、去感受。那种直接而鲜活的体验，是任何课本都无法给予的。
那个黄昏格外安静，夕阳把蔗叶染成琥珀色。我照例抱着老龙坐在石头上，看最后一只归巢的鸟儿掠过天空。天地间仿佛只剩下我，和这片沉默的甘蔗林。我抚摸着老龙开线的胡须，把嘴凑到它耳边，像分享一个最重要的秘密那样，轻声说：
“那时，你也在的，对么？”
风声穿过蔗林，发出沙沙的响动，像是代替它作了回答。
楚梦悦：拾趣故园
晨光熹微时，我总想起那座藏在老屋后的园子。它不像鲁迅先生的百草园那般有名，却同样封存着我童年最鲜亮的记忆。青砖围墙斑驳着岁月的痕迹，缝隙里探出几株倔强的狗尾草，在风中轻轻摇曳，像是替这座沉睡的园子打着哈欠。
不必说滑润的青石板路，苍翠的歪脖枣树，砖缝间忙碌的蚂蚁军团；也不必说蝉鸣在盛夏的午后织成一张绵密的网，麻雀从屋檐下扑棱棱地掠过天空。单是墙角那片小小的天地，就藏着无穷趣味。扒开层层叠叠的牵牛花叶，你会遇见一个忙碌的世界——黑甲虫披着铠甲巡视领地，蜗牛在身后画下银色的轨迹，偶尔还有胆小的壁虎一闪而过，只留下微微晃动的叶片。
最妙的是雨后。青苔吸饱了水分，绿得快要滴出油来。蚯蚓在湿泥上扭出神秘的符文，蜗牛格外活跃，背着精致的房子四处游历。我和表妹总会蹲在水洼边，小心翼翼地搭建“树叶小船”，看蚂蚁水手在波涛中航行。有时运气好，能在墙根发现簇簇地衣，像缩小版的森林，摸上去软绵绵、凉丝丝的。
园子东头有口老井，井沿被岁月磨得光滑如镜。井水清冽，映着小小的一方蓝天。祖母说这井比她的年纪还大，夏天我们把西瓜吊进井里冰镇，傍晚取出时，瓜皮上还挂着晶莹的水珠。那一口清凉甜润，至今还沁在记忆深处。
砖缝间的秘密尤其迷人。我用小树枝轻轻拨开蛛网，观察蜘蛛如何从容不迫地修补家园。有一次，竟在松动砖块下发现一窝刚出生的小猫，毛还没长齐，闭着眼睛发出细弱的叫声。那个下午，我和表妹轮流守着这个秘密，直到猫妈妈叼着孩子转移阵地，我们还怅然若失了好久。
园子里的每个生命都按自己的节奏生长。春天，野蔷薇爬满墙头，粉白的花朵香得醉人；夏天，我们在枣树下铺张草席，听祖母讲她小时候的故事；秋天，打下的枣子装满竹篮，甜脆可口；冬天，雪覆盖了一切，我们却在雪地里寻找鸟雀的脚印，猜测它们昨夜在哪里歇脚。
如今老屋已拆，园子变成了停车场。但每当闭上眼睛，我仍能看见那个完整的故园——青苔还在原处，枣树还在结果，井水依然清甜。原来真正的园子早已被我装进行囊，在往后每一个需要温暖的时刻，悄悄展开一角，递来一颗甜枣，或是一阵带着土腥气的风。
这些碎片般的趣事，被我仔细拾起，收在记忆的锦囊里。它们普通得如同路边的石子，却因为沾染了童年的光，在岁月里发酵成最珍贵的宝藏。当我摊开手掌，这些光便从指缝间漏下，照亮前行的路。
孙雨琪：童年小土坡拾趣
我童年的欢乐，大多藏在屋后那座毫不起眼的小土坡里。它没有名园胜景的精致，也没有高山大川的雄伟，却是我心中独一无二的"乐园"。
春天的小土坡最是温柔。沉睡了一冬的小草悄悄探出嫩绿的脑袋，星星点点的野花散在坡上，像不小心打翻的调色盘。我最爱和姐姐提着竹篮去采花——这儿摘一朵淡紫的二月兰，那儿采一簇明黄的蒲公英。有时还会发现几株淡粉的牵牛花，羞答答地蜷在草丛里。不一会儿，篮子就被装点得五彩斑斓。回家后，我们把采来的野花插进玻璃瓶，摆在窗台上。阳光透过花瓣，在墙上投下斑驳的影子，仿佛整个屋子都被春天轻轻拥抱着。
夏天的土坡是天然的避暑胜地。坡上几棵大槐树撑开浓绿的巨伞，投下大片阴凉。我常躺在树荫下的草地上，听蝉鸣如潮水般此起彼伏。阳光透过层层叠叠的树叶，在地上洒下细碎的金斑，风一吹，那些光点便跳跃起来，像顽皮的小精灵。偶尔和小伙伴们追逐嬉戏，我们的笑声惊飞了枝头的麻雀，也惊碎了夏日的宁静。跑累了，就靠在粗壮的树干上，看蚂蚁排着长队搬运食物，一看就是大半天。
秋风吹过，小土坡像被施了魔法，一夜之间披上金装。梧桐树的叶子渐渐变黄，枫树染上淡淡的红晕。最开心的是踩着厚厚的落叶散步，脚下发出“沙沙”的声响，像在和秋天说悄悄话。我和小伙伴们总爱把落叶拢成小山，然后纵身跳进去，软绵绵的触感让人想起外婆做的棉被。我们还喜欢比赛找最完整的枫叶，找到形状完美的就像捡到宝贝，小心翼翼地夹进书本里，要把秋天永远留住。
冬天的土坡是我们的冰雪乐园。一场大雪后，整个世界都变成银白色。我们堆的雪人总是歪歪扭扭的，用石子做眼睛，胡萝卜当鼻子，再围上破旧的围巾，活像童话里走出来的小矮人。坡前那段陡峭的小路是我们的天然滑梯，找个硬纸板垫在身下，就能哧溜一下滑出老远。滑得次数多了，冰面越来越光滑，速度也越来越快，尖叫声、欢笑声在雪地里回荡。偶尔还会把鞭炮插进雪堆，看雪花炸开的瞬间，像极了一场迷你烟花。
如今，小土坡早已被新建的小区取代，我也很少再想起那段时光。可每当春风送来青草的气息，或是秋叶飘落的傍晚，记忆的闸门便会打开——那个长满野花的小坡，那棵听过我无数秘密的老槐树，那些在雪地里打滚的午后，都化作一坛陈年的酒，在时光深处静静发酵，愈久愈香。
原来，最珍贵的乐园从来不需要很大，只要装得下童年的欢笑，就足够用一生去回味。
孙雨萱：拾香记
晨光初透，露水还挂在草叶上，将落未落。我提着小竹篮——那是山坡上的飞哥用青竹编了送我的，轻手轻脚地往报山脚下的小园子去。
舅娘的花园在那个暑假达到了极盛的姿态。她用细树枝松松地围了一圈篱笆，木槿旁、木兰下，随手撒下的花籽都已长成了斑斓的花海。藤蔓顺着树枝向上攀援，在晨光里投下斑驳的影子，真像一条游弋的青龙。我刚拨开沾着露水的枝叶，就听见舅娘在花丛那头招呼：“快来瞧！这一簇簇紫薇，像不像冻住的朝霞？”
最先迎上来的，永远是茉莉。它们星星点点地散在绿叶间，花虽小，却开得坦荡大方。我轻轻触碰那洁白的花瓣，指尖传来露水的凉意，这凉意顺着指尖漫进心里，化作一片清透的明亮。我在篮底细细铺了一层又一层茉莉，俯身去闻时，那香气清幽绵长，仿佛让人一步踏进了仙境的边缘。
转身去寻绣球花。它们三三两两地簇拥着，粉的像少女的脸颊，白的如初雪，粉白相间的则像是被朝霞染过的云朵。走近细看，每一朵都由无数小花密密组成，层层叠叠，宛如精心叠好的彩纸，在素净中自有光华流转。
临走时，我在篱笆转角遇见了那株向日葵。它仍保持着朝向东方的姿态，金黄的花盘上，一只毛茸茸的蜜蜂正忙碌着。见我靠近，它嗡嗡地振翅而起，在花盘上空盘旋两圈，才不情愿地飞走了。我正想再寻觅些什么——
却在不经意间，看见了“紫色的月亮”。原来是那树紫薇在晨风中轻轻摇曳，花瓣薄如蝉翼，边缘被阳光勾勒出晶莹的弧度。昨夜被风吹落的花铺了一地，疏疏落落地停在青石板上，真像谁遗落的一地纸伞。
我把各色花儿轻轻装进篮中，茉莉的洁白，绣球的缤纷，紫薇的淡紫，还有不小心带入的几片绿叶。这满篮的欢喜，不在花的惊艳与富贵，而在指尖触碰露水时的清凉，在花蕊间细美如金粉的花尘，在每一个细微处与美不期而遇的瞬间——这便是我的“拾香记”。
阳光渐渐明亮起来，露水正在消散。我提着一篮子的香气和记忆，踏着青石板路往回走。那些花儿在篮中轻轻依偎，仿佛把整个夏天的清凉都收拢在了这一方小天地里。
李宸旭· 拾趣朝花园
在我心中，有一座“朝花园”，伴着我长大。园里长着许多棵树，还有一条清浅的小溪。
蝉声又一次唤醒了炎炎夏日。我早早下了楼，被姐姐拉着去看大人们摘樱桃。一颗颗圆润的樱桃泛着光泽，红黄相间地挂在枝头，惹得人直想全部摘下来，塞进嘴里，好好尝尽那酸甜。妈妈踩着一架绿色的梯子，姐姐在下面扶着，妈妈腰间系着一个被剪成两半的塑料桶。渐渐地，桶里挤满了樱桃，像一张张圆鼓鼓的笑脸。我没闲着，跑到低处的枝桠前——虽然那儿只有黄中透红的、还未全熟的果子，却已让我心满意足。我摘下一颗黄樱桃，二话不说就塞进嘴里，一口接一口，吃得停不下来。直到妈妈喊：“别吃太多，会闹肚子的！”我才悻悻住口。
有时，我和姐姐比谁胆子大，争着往树上爬。触摸着粗糙皴裂的树皮时，偶尔会撞见一只小虫，吓得大叫着从树上跳下来。那时还有一只叫“毛毛”的狗，总爱睡在樱桃树下。一见到我，它就把尾巴摇得啪啪作响。直到有一天，爷爷砍倒了樱桃树，在原地搭起一座板房，当作仓库。我心里暗暗难过：樱桃树一定很疼吧？毛毛呢？它是不是因为樱桃树不在了，就再也不回来了？每次路过那座铁皮房子，我总忍不住生气，故意踢上一脚，踢得铁皮啪啪响。
夏天热得人直流汗，这时候，小溪就成了我的乐园。踩着石阶走进溪水，凉意漫过小腿，一抬脚便扬起晶莹的水花。有一次，我和姐姐互相泼水玩，开始只是轻轻泼向小腿，后来不知怎么，小孩子脾气一上来，两人泼得浑身湿透，活像两只“落汤鸡”。我们还在溪里捡各式各样奇形怪状的石头，或用石头垒起一道“小坝”，试图拦住流淌的水花。有时一玩，就是一整天。
我的朝花园啊，我真想再去一次——拾起那洒落一地的童年。
刘慧妍：拾乐园
读鲁迅笔下的百草园，总让我想起老家的“杨家崖”。那座山清水秀的小山，虽没有何首乌与覆盆子，却藏着和百草园一样的、属于我的童年乐事。风一吹，满是泥土与时光的甜香。
不必说碧绿的菜畦，粗糙的石磨，小巧的桂花树与焦枯的葡萄藤；也不必说黄牛在草丛中长鸣，斑斓的蝴蝶翩翩起舞，轻捷的麻雀倏地从树梢跃入草丛。单是山间那条涓涓流淌的小溪就藏着无限趣味——溪水遇到凸起的石头便溅起细碎的水花，在长满柔软水草的浅湾里，常能看见小鱼静静伏在石头上歇息。若是轻轻翻开溪中的大石头，便会惊起一群小虾小蟹慌乱逃窜。
站在杨家崖上眺望，可见云雾缭绕的远山，山坳里散落着几座小屋，袅袅炊烟从屋顶升起，衬得整座山宛如仙境。“山的那边是什么？”我常常这样问。“山的那边还是山。”奶奶总是这样回答。杨家崖的半坡上有块极好的草地，正如朱自清先生笔下那般：“坐着，躺着，打两个滚，踢几脚球，赛几趟跑，捉几回迷藏。”躺在那里晒太阳，仿佛重新回到了母亲的怀抱。
崖上原本有两户人家，如今只剩我们这一家。另一户早在几年前就搬走了，留下一座旧屋和一片竹林。那地方我是不敢去的——奶奶说竹林里蛇多得很，人一进去就要挨咬。虽心里好奇得像猫抓似的，终究没敢去一探究竟。
后来我随父母进城，杨家崖渐渐远了。可每当想起童年，总会想起那条清凉的溪流，那抹青翠的山色，那片软绵绵的草地，还有那片神秘的竹林。那座小小的杨家崖，藏着最细微的快乐，是我心里永远明亮的角落，提醒着我曾经拥有过那样纯粹、温暖的时光。
乐园
