总以为自己写过诗

三百篇，离骚，乐府，古诗十九首，魏晋的突围，南北朝的接缝

我好像读过，念过，极度清醒时模仿过那时的风月

后来有了里尔克，聂鲁达，拜伦和雪莱，只是，以后没有了这一切

却有了生活，有了粗茶淡饭和菜根香

每天，都有一杯最喜欢的龙井茶，舒展一步步走过的时光

梦，最好的状态，就是把梦写成了一首诗

只是，庭前的无花果，想在寂寥的世界中占据梦里的世界

万千无奈，万千无力，看懂的只是冬天仍来，万物凋零

后来，不想写了。终于明白：一个人的起落浮沉，与诗歌太过遥远

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