一碗热汤面
原创作者：王清华
木心说，没有比粥更温柔的了。我倒是觉得，如果有，那便是热汤面了。
（图片来自朋友圈某位神秘“厨神”）
乍暖还寒的初春，最喜一碗热汤面。莹白细嫩的白面条，裹着一团热气，落在青花瓷碗里，嫩绿的蔬菜叶子隐现在面条中，舀一勺事先做好的肉碎，肥瘦相宜，酱香扑鼻，末了再捏一小把鲜绿的香菜，和着鲜嫩的肉香，一股脑地钻进人心里。
迫不及待地拿起碗筷，筷子尖儿一挑，细白圆润的面条儿浸着汤汁儿，水淋淋香喷喷地映在眼里，筷子碰到舌尖的霎那，袅袅的热气还没散尽，牙齿轻碰，柔韧顺滑，温暖妥帖地钻进胃里。再喝一口热面汤，浓郁的粮食味儿从口腔一溜儿暖到脚心，浑身上下顿觉温暖舒畅，从头发丝到脚拇指的每个细胞都透着满足。
我喜欢喝汤面，母亲也乐于为我擀面条。晨光熹微中，母亲系上围裙，挽起头发，洗手和面。
雪白细腻的面粉洒在盆底，加水揉成白月般莹润的面团儿，手指头轻轻一按，就能按出一个窝，散发出粮食特有的麦香。我看着母亲拿来面板，把圆乎乎胖墩墩的面团儿擀成薄如蝉翼的面片，面片大致是圆形的，要是全摊开了，连面板都盛不下。
母亲在面片上洒下薄薄的一层面粉，轻巧地折叠起来，圆形的面片叠成了长条，平整光滑。取刀，刷刷刷地整齐切一遍，揪住面片的边缘一扬，细溜的面条就这么甩出来了。长短并不统一，大致是圆形面片的直径，切好的面条晾在竹签板子上。我总爱找出中间直径最长的那一道，在两端各捏一个小圆球。
母亲的手擀面就是用白水煮，也是香的。不加任何佐料的面汤，是奶白色的，半流动状。煮出来的面条，是半透明的。就几根腌好了的萝卜干，慢悠悠地连汤带面吃完一碗，落在胃里妥帖踏实，安心舒畅。
父亲也爱吃妈妈的手擀面，能一连吃好几碗。有次吃面，父亲跟我讲起他儿时的一个故事。
那时候，父亲才二三岁，举国上下闹饥荒，父亲兄弟们多，做中医的爷爷四处行医奔忙，既要侍奉双亲又要顾及儿女，加之物质匮乏，自然难以周全。
父亲小时候常常挨饿，甚至几天都吃不上一口窝窝头。老家的庭院，门槛非常之高（据说当时门槛高代表着此人家德高望重，想来是祖辈行医方才获此“殊荣”），小小的父亲想要迈过去，却没有抬脚的力气，几次三番尝试，无果。
父亲倚在门槛上，也没劲呼喊，没精打采地呆在那里。这时候，奶奶端来了一碗面汤，父亲扒着碗沿咕咚咕咚喝下去，用他的话说，就是：他能感觉到那面汤流到的地方，从食道经过胃一直暖到肚子里，感觉面汤流过的地方，又重新活了过来。
父亲讲完这段故事，眼睛里闪着光，身子微微靠在沙发背上，嘴角微微勾起，是安静和知足的，又似乎在思考着什么。那时候我才意识到，平日里阳光积极的父亲，也曾历经苦难，只是他，不常提及。
所有记忆里的褶皱都在光阴的流动中，熨烫地妥帖安然，雕刻成他嘴边淡然静谧的一抹笑意。
我给父亲递一张纸巾擦嘴，思绪还沉浸在故事中没有醒来。恍惚盯着碗底的面汤，甚至对它感恩万千，谢谢它在多年前温暖了那时小小的父亲。
独在异乡这些年，每当遇见难过的坎，我都会去吃一碗热汤面。汤汤水水，暖心暖胃，感觉吃下去就有了直面一切的勇气。
汤面，在某种程度上，承载着母亲的温柔和父亲的乐观，加固了我与父母的心理连接，他们曾经的苦难和如今的淡然，都融合在这碗热汤面里，吃完，仿佛家就在我身边。
我吃过好多种类的面，有老北京炸酱面，油泼面，刀削面，热干面，担担面，还有最近最爱吃的岐山臊子面。汤面能神奇般地打开我的味蕾，安抚胃口。
最爱，一碗热汤面。
