这里的沙很轻，奇诡的风一吹便浮躁的扬起，化作千奇百怪的形体与面相。在这黑色的时间的沙漠里，J走着。那千变的黑色在沙丘间穿行，看起来如此厚实而真切，J走着，在这虚假的喧嚷。脚步没有停下的意思，可这不是他的意愿；他渴望遇见，他拒绝了为数众多的表象；他迷失在无尽的荒芜，但其实，本就无所谓方向。

    “不要在意前路，任何一个方向都通向你的目的地——你的墓地。”J遇见过一个法国诗人，一个轻狂的法国诗人——用他自己的话讲。他与黑沙舞蹈，不在意它们的暗淡，将舞步延伸向前方的死亡。他说：“轻狂是一项特权，一门艺术，那是那些明白一切信条之虚幻，而构想了对一切信条之厌恶的人，对肤浅的追求。生命，时间和历史都是虚无，所以只有追求肤浅，才能治好“是己所是”的病症，不为自己有个灵魂而脸红。”J的世界在虚无的解构中支离破碎，色彩隐去，露出被掩盖的荒芜。

    “战争是万物之母。不晃动的混杂物终将衰变。”一个人曾观赏着战争，走过J的身旁。从那时，J感到背后不可抗拒的推力，感到自身一刻不停的无谓反抗。

    J曾与一位慈祥老者相识，他们结伴而行，直到一天，黑沙凝聚为手，赐予他一杯毒酒。他没有拒绝。他在时间中的最后一句话是——坚强起来吧，朋友，哪怕你仅仅是来收纳我的尸体。

    那致命的液滴飞向那闪光的身躯，逐渐失去轮廓，从某个不可知处折射出一道光，纯粹而令人生畏，就像那个与J擦肩而过的诗人所说——即使没有形体也无法衡量。

    往后，J游走于无尽的纷扰。

    一位无比孤独的人带给他最终的救赎：“要么孤独，要么庸俗。”这也是一场最终的下坠，令J成了J，令孤独真正孤独，附着在冰冷的时间上。

    前方，沙尘暴来临了。

    让J难以置信的是，那无穷无尽的多端的变化，只来自于那浅薄的层积。黑色的沙下，是苍白的骨。

    风沙碰到J便消失无踪，逐渐显露出的，是由白骨搭成的死亡之梯。

    “那就是我的墓地？”

    “那就是你的墓地。”

    回答J的不是一个灵魂，他通体琉璃，推动着被白光淹没的巨石前来。

    “而我会一直前行，不得解脱，但请你相信，我是幸福的。”

    J走进他的墓地。

    在踏上那苍白阶梯的刹那，J的从前仿佛轰然崩溃。“原来背景终有一天会倒塌。”J想。

    J比以往任何时刻都清楚，前方就是葬身之所。他矛盾着，但他前行着，“尽人事之所能”。

    包围在这突然厚实而超脱意识的世界里，在这人人都可拥有却无法流传的经验中，J为自己那位朋友没能走上一遭感到不值。这是这个世界中灵魂唯一的幸福。

    在螺旋下沿的阶梯上，在愈发真切的颤栗中，J得到了救赎。没有规避，没有畏缩，痛苦们投入优雅的拥抱，不起波澜。

    终点到了。

    无法描述那是怎样一个形体。默然伫立于一点，却已是无穷。这世界的每一个部分，每一个过程，都在对它进行拙劣的模仿。

    在时间的源头，在时间的终点，J无路可进，无路可退。“我从未这般深切的感到，我的灵魂与我之间的距离是这么遥远，而我的存在又如此依赖于这个世界。”他看见自己的车撞在一棵树上，他没有惋惜。“这个世界与我是这么相似。”

    生命依附于时间，于是有了长度。时间不是公式，却给予数学般的演绎；时间不是厄舍府，却让看清之人徒然厌恶；时间不是所罗门，却慷慨收纳依附者的罪恶。

    时间便是那块巨石，前进上升，重回谷底。它孤独的前行，伴着无数孤独的旅人，发散出无限的荒谬与反抗。它没有前进的理由，却以自己的前进衍生出整个世界，所以我们有理由相信，承载这一切而成为永恒的那个西西弗斯，是幸福的。