周济生看着她弓着的背。他没有说话。他走到灶台边上，用指节敲了一下灶台的木板。咚。很轻的一声，被灶膛里最后一点火星的细响盖住了。敲完了一下，他又敲了一下，一样轻。然后他转身出了堂屋。
他走过院子。
七棵槐树桩的白茬子在月光底下泛着银白色的光。风从茬口里灌进去又吹出来，呜呜的，空空的。他的青布鞋踩在院子里的砖地上，鞋底软，踩不出什么声音，只有长衫的下摆拖在地上，沙沙的，轻的。
他推开院门，走上通往海塘的路。
月光很亮，是满月。月亮挂在天正中，圆圆的，黄白色的，边缘有一圈细毛边。月光照得海塘上的碎石子路白花花的，每一颗石子都有影子，小的，圆的，密密麻麻地铺了一路。
他走得慢。膝盖疼，每一步都扯着皮肉。伤口泡过热水之后软了一些，但一走起来又开始疼了。每迈一步，他脸上的皮就绷一下，但他没有停。青布长衫的下摆拖在路面上，沙沙地响。青布鞋的后跟打着脚后跟，啪嗒，啪嗒，不紧不慢的。
海塘两边的芦苇在月光底下摇着。芦花的穗子已经抽齐了，毛茸茸的穗尖被风吹得往一个方向歪过去，又弹回来。
他走到海塘边上，站住了。
月光底下海面是灰白的，滩涂是灰白的，芦苇是灰白的。天也是灰白的，月亮在灰白的天心里头，像一个眼珠子。潮水已经退到了最远处，远得只剩下天边一条细细的灰线。
他翻过海塘。海塘的坡面上是石头垒的，大小不一的青石，缝隙里长着茅草。他踩着石头一步一步往下走，脚底下的青石被潮水泡了六十年，面是光滑的，鞋底踩上去有一点打滑。他把手撑在旁边的一块石头上，稳住了，慢慢走到了坡底。
坡底就是滩涂了。退潮后的泥沙软软的，他一脚踩进去，“噗嗤”一声，陷进去一寸。鞋底上立刻糊了一层湿泥。他又迈了一步，陷得更深了一些。走了几步之后，鞋面上的青布也糊满了泥，变成灰黑色的了。
他朝着东南方向走。走得不快，一步一步的。青布鞋陷进泥里又拔出来，拔出来又陷进去。每拔一脚都要费些力气，泥吸住了鞋底，他得把脚提起来再迈出去。膝盖上的伤口被扯着了，他咬着牙，腮帮子鼓着，一下一下地走。风从海面上吹过来，把他长衫的下摆吹得飘起来，青布在月光底下飘着。
他走了一里路。走过一片泥滩，又走过一片泥滩。潮沟的轮廓在前面慢慢清楚了，那条暗线越走越宽。他走到潮沟拐弯的地方，停了下来。
第三丛芦苇还在。跟他年轻时看到的一个样，几根秆子密密地扎在一起，秆子立着，穗子垂着。芦根从泥里露了一截出来，白生生的，在月光底下泛着细润的光。
他蹲下来，伸手摸了摸那段芦根。芦根是硬的，凉的，表面的皮光滑的，带着潮沟泥水的潮气。他的手指顺着芦根的纹路走了一遍，从上到下。芦根的最底下埋在泥里，他轻轻拨了拨泥，又露出了一小截，一样白，一样润。
他把手指收回来，在裤腿上蹭了蹭泥。然后把那段露出来的芦根往泥里按了按，按进去了半寸。泥合拢了，芦根看不见了。
潮沟里水不深。退潮后只剩浅浅的一层，混着泥沙，映着月光。他抬起脚踩进潮沟里，水没过了脚面。鞋面立刻湿了，泥水浸透了青布，冰凉的。
他又迈了一步。水没过了脚踝。潮沟底下的泥是软的，踩上去陷进去，脚趾头陷在泥里，裹着。
第三步，水没过了小腿。他走一步，身子往下沉一寸。潮沟的泥底越走越软，越走越深。水是凉的，退潮后的海水带了泥底的寒气，裹着他的小腿往上爬。
第四步，水没过了膝盖。伤口被海水浸了，盐咸的海水渗进破皮的地方，疼得像有东西在里面刮。他的脸在月光底下抽了一下，嘴抿紧了。他没有停下来，又迈了一步。
第五步，水没过了大腿。长衫的下摆漂在水面上，青色的布在水上铺开来，像浮着一片大叶子。长衫浸了水变沉了，在水面上飘着不动，又慢慢被潮沟底下的暗流往下拽。（待续）
