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他站在三垒和本垒之间那片被烈日烤得发白的泥地上，像一枚被命运随手掷出的、孤零零的棋子。
手套是哥哥用旧的，皮革在虎口处裂开一道口子，粗糙的内衬磨着他汗湿的掌心。球棒对他来说太沉了，握在手里，末端微微发颤。
风卷起干燥的尘土，迷了他的眼。观众席上空荡荡的，只有几个老人躲在荫凉里打盹。记分牌上鲜红的数字像某种审判——两人出局，满垒。这是最后一局，最后一个击球机会。比分死死咬着，只差这一分。
汗珠顺着鬓角滚下来，滑进他绷紧的颈窝，有点痒。他能听见自己心脏撞着肋骨的声音，咚，咚，比远处偶尔驶过的卡车轰鸣还要响。投手丘上，对方那个高大的身影在热浪中微微扭曲，像一头蓄势待发的猛兽。
他想起哥哥昨晚的话，声音混着收音机里嘈杂的球赛转播：“盯紧球，小子。就当那是你最恨的东西。”
最恨的东西？他好像没有。只有一些模糊的、黏稠的情绪：父亲醉酒后空掉的酒瓶，母亲深夜压抑的啜泣，还有自己总也够不到的高处货架上，那罐永远吃不到的糖水桃子。
投手动了一下。
白点撕裂凝滞的空气，旋转着，呼啸而来，越来越大，越来越大——
时间忽然被拉得很长。蝉鸣、风声、观众席上零星的人语，全都褪去，消失了。整个世界只剩下那颗旋转的球，和他自己粗重的呼吸。
手臂凭着无数次对着仓库破墙挥棒的肌肉记忆，猛然抡起。
“锵！”
一声脆响，并不惊天动地，却清晰得让他自己耳膜一震。虎口传来撕裂般的痛麻，球棒几乎脱手。但他看见了——那颗白点高高地、高高地飞了起来，划过刺眼的蓝天，变成一个小小的、拖着银色尾巴的彗星，越过拼命后退的外野手绝望伸出的手套，朝着远处铁丝网外那片荒草地，义无反顾地坠了下去。
他丢掉球棒，开始奔跑。
脚下的尘土飞扬起来，灌进嘴里，是咸涩的。风呼呼地刮过耳朵，世界重新灌满了声音——队友的嘶喊，观众的惊呼，还有自己胸腔里快要炸开的、擂鼓般的心跳。他看不见记分牌上跳动的数字，看不见三垒指导员疯狂挥舞的手臂，只盯着前方那块脏兮兮的白色本垒板，用尽全身力气，扑了上去。
尘土呛进口鼻，手肘擦过粗粝的地面，火辣辣地疼。他趴在滚烫的泥地上，听见裁判拖长的声音：
“安——全——上——垒！”
欢呼声像潮水般涌来。他被队友七手八脚地拉起来，捶打着肩膀，视线有些模糊。他抬起头，望向那片铁丝网外的荒草。
那罐想象中的糖水桃子，在阳光下，或许正闪烁着甜蜜的金色光泽。
