诗人的梦，死于十月初的寒冬，
死于咕咚作响的胃，
死于难以启齿的五斗米。
毕竟一分残蜡，
无法牵引荆棘丛生处的倦客。
诗人的梦，重生于荒芜暮春的三月，
重生在阴暗的阳光下，
重生在安静的流言里。
这并不值得讶异，
善变是他的特性。
无题
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