青春写在明亮，
跳跃着的鲜活生命。
白天光明，夏天温暖，
世界澄澈的只有好坏。
阳光，梦想，文字，
我们不过十八岁而已。
梦醒，凌晨亮着灯的小屋。
想长大，想自由，可依旧怕黑，依旧爱哭。
向往文艺，
可自己偏偏灵魂上是个疯子。
梦里，看不见的左右手
也便，再也写不出的文字。
一圈一圈，
画不出的圆。
种下很多的花草，
屋子里除了我便还有活着的东西。
我便不是一个人，
也不再孤独。
这是与风雨无关的事，
这只关乎阳光。
同样的活着，
所以我们疯狂生长。
没有水之后，
我们更依赖空气。
叫嚣，撕咬，
然后死亡，沉淀，连同思想。
爱，没谁可以带来，也没谁可以带去。
灵魂，
谁又在乎过它在哪
