好的文章，在我看来有两种。
一种是感同身受，另一种就是情不自禁促使你自己拿笔去倾诉，不吐不快的文章。
我最喜欢的是后者。
今日读丰子恺先生的《秋》，却回忆起儿时对春的记忆。
乡下的冬天是寒冷的：一种干巴巴的寒，一种浸入骨髓的冰。惨淡的太阳，有些昏黄的天空下，永远都是呼呼作响的北风。树木瑟瑟发抖，路面浮尘早已刮净，光洁而硬白。化了雪的冰柱长长的挂在屋檐下，孩子们冻得通红的小手在嘴边呵着热气，笨重的棉衣棉裤，土棉鞋。但是，这些永远阻止不了他们对冬的热情。
他们钻进玉米杆垛，做迷藏。月下指星星过雨，唱大戏，乐此不疲。忽一日，跑得大汗淋漓的我，似乎感到了棉衣的笨重，更觉有暖意蠢蠢欲动。抬头仰望天空，似乎不再灰蒙蒙。有了一抹淡淡的湛蓝，雨丝洒进头发，轻抚着脸蛋，忽然的很惬意。远处一株高大的垂柳氤氲着一层淡淡的鹅黄，浅绿；树干经过雨丝的浸润越发的浓黑，似乎蓄存了浑身的力量。有薄薄的雾游丝般缠绕，有燕子盘旋低吟。
这是，我第一次对春有了记忆。
那么的深刻，如镌刻在心底的一幅画。春，在那一刻苏醒了！以至于多年后，提到春天，就很自然地想起那似“草色遥看近却无”的画面。
故乡的春天，是单调的。
除了不再有像刀刻一样的风。吹得孩子的脸是皴裂的，小手裂着细细的口子，像一个个小嘴巴。除了返青的麦苗浓浓淡淡地装扮着光秃秃枣树下的田野，似乎找不到有色彩的东西。“春暖花开”的情景是没有见到的。
倒是擅长画画的父亲，在人家门帘上用油彩画一幅幅大朵大朵的牡丹花，两侧总要用楷书浓墨重彩地写上“春暖花开”，虽然，儿时的我，没有见过真正的牡丹，但这也许就是花开了。
见到真正的春，却是在市里。
那时，我还没有买车。上班需要和同事拼车。站牌靠近郊外，等车的间隙，忽然发现小草绿得盎然醒目，青翠欲滴，迎春花张开黄黄的小花瓣，如星星，在草丛眨眼睛；成串的海棠粉红嘟白的热闹着，簇拥着……早晨的阳光洒满花树，一树的灿烂，一树的盛世繁华。蜜蜂在嘤嘤嗡嗡……渐次，绿化带两侧的树木争春似的，怒放。粉红，绛紫，洁白，春天，活了起来！
哦，这才是生命中的春天！涌动豪情的人生的春天！
不是吗？儿时单调的春天终于活成了想象中的样子。
所以，喜欢，丰子恺之类的大家风范。如一条线，能牵涉出一个花团锦簇。
