散文：《梦游凤凰古城》

文/唐风

夜里读《边城》，读到"由四川过湖南去，靠东有一条官路"，灯花一爆，倦意漫上来，书从膝上滑落，再抬眼，我已站在一座水边的小城了。

青石板湿漉漉的，像刚落过一场小雨。抬头望，城楼不高，却古意沉沉，门洞上方两个大字：凤凰。

我知道自己是做梦了。可梦里的凤凰，太真了。

最先迎接我的，是沱江。

江水不急不缓地流着，绿得像一块化开的玉。两岸是吊脚楼，木柱一根根插进水里，撑着整栋楼，也撑着几百年的光阴。楼是旧的，木头泛着深褐的光泽，栏杆上晾着蓝印花布，风一吹，布角掀起，露出楼里一线昏黄的灯。江上有雾，薄薄的一层，贴着水面走，走到楼脚，又绕到桥下去。

虹桥卧在江上，像一弯旧月。桥上人来人往，有背着背篓的苗家阿婆，有牵着孩子的妇人，桥洞里坐着写生的少年，画板支在膝上，一笔一笔，把沱江往纸上搬。我从桥上走过，桥身微微地颤，不知是我的脚步，还是几百年的脚步在回响。

沈从文笔下的边城，原来一直在等人来认它。

我沿着江岸往下游走。石板路窄，两边的铺子却热闹：银匠铺里，小锤敲着银片，叮叮，叮叮，一声一声，敲得很慢，像不愿惊动什么；蜡染铺里，蓝底白花的布从梁上垂下来，风一过，满屋都是靛蓝的波浪；酒坊门口挂着红灯笼，糯米酒的甜香飘出来，混着江水的潮气，酿出一种说不出的、旧时光的醉。

一个卖姜糖的老汉叫住我："尝一块，梦里也甜。"

我愣住——他知道我在梦里？老汉笑了，脸上的皱纹堆成一朵菊花："来凤凰的人，哪个不是带着梦来的？有人梦里找翠翠，有人梦里找自己。"

我接过姜糖，咬了一口，又辣又甜，辣得真实，甜得恍惚。

天渐渐黑了。凤凰的夜，是从一盏灯开始的。

先是城楼亮了，再是吊脚楼的灯次第亮起来，一盏，两盏，十盏，百盏，倒映在沱江里，江便成了第二条星河。江面上有游船，船头挂着灯笼，船娘唱着山歌，调子软软的，长长的，尾音拖过江面，一直拖到对岸的窗子里去。

我坐在江边的一个石阶上，看对岸的酒吧里人影晃动，看年轻人在虹桥下放河灯。一盏盏莲花灯顺水漂走，漂过桥洞，漂进夜色深处。不知哪一盏，载的是谁的心愿。

忽然想起沈从文先生的话："美是惆怅的。"这座小城白天是水墨，夜里是重彩，可无论哪一种，底色里都透着一点淡淡的、说不出的惆怅。大约因为它太美了，美得像一场必将醒来的梦。

我沿着城墙往上走。城墙上没有别人，只有风。墙外的山黑黢黢的，轮廓如卧兽；墙内的万家灯火，明明灭灭。我一步一步走，忽然在前方看见一个背影——蓝布衣裳，辫子在背后轻轻晃，站在城堞边上，望着江水。

"翠翠？"我轻声问。

那背影回过头，冲我笑了笑，不答，转身走下了城墙，蓝衣角一闪，便融进夜色里去了。

我追到城下，只闻江水潺潺，哪里还有人影。也许那不是翠翠，是凤凰自己。这座城把自己的魂魄，藏在一个少女的背影里，等了三百年，还要再等下去。

天蒙蒙亮时，我站在跳岩上。一排石墩横过江面，我踩着石墩过江，脚下是清得见底的水，水里晃着天光、楼影，和我自己忽长忽短的身影。江对岸有捣衣声，梆，梆，梆，一声一声，敲在清晨的心脏上。

晨雾又起来了，吊脚楼在雾里若隐若现，像浮在半空。我知道，梦要醒了。

醒来的刹那，耳边仿佛还留着那卖姜糖老汉的话——来凤凰的人，哪个不是带着梦来的？

我坐起身，书还摊在膝上，《边城》翻到最后一页。窗外天已微亮，我的脸上有些湿，不知是梦的潮气，还是别的什么。

忽然就下了决心：明年，我一定要真的去一趟凤凰。去看沱江，走虹桥，登南华山，站在跳岩上，亲眼看一看那座在水边等了我三百年的小城。

据说，梦里到过的地方，是有缘的地方。凤凰，梦已先行，人必随后。等我。