我喜欢他的博学多才，可是后来才知道，为了迎合我的喜欢，他假装喜欢我的文字，后来分手了，我问他，喜欢吗，他也只是摇摇头，世俗的东西总能把爱诠释的那么梦幻，我在的的时候想要离开，可是离开了却爱上了我，值得吗？那奋不顾身的呐喊，或许在不知名的角落里卑微的像尘埃，曾经无数次出现在我的梦中，伸手去碰，只剩下空洞的虚无，没人把爱留住，却成了人生的伤痕，我看着风吹打的树木，像鞭策我的内核，风穿过枯枝时总带着哨音，像极了那年你在我书桌前念诗的语气。那时你衬衫第二颗纽扣总松着，露出少年清瘦的锁骨，我以为那是心跳漏出的缺口，后来才知道是谎言生根的裂缝。
你说你爱我文字里的星群，于是我把每个夜晚都熬成墨汁，在稿纸上种满银河。直到有天发现你收藏的诗集里，夹着别人的书评，你早把我的句子拆成讨好的碎片，拼成我喜欢的模样。分手时你摇头的弧度，比标点符号还要轻，却把"喜欢"两个字砸成了玻璃碴。
现在我常坐在老槐树下发呆，看树叶在风里跌跌撞撞，多像当年我追着你跑的样子。你走后我才读懂，真正的爱该是两棵树的根系在暗处纠缠，而不是藤曼攀着乔木演一场虚妄的共生。那些在梦里反复伸出的手，终究握住的只是自己的影子，凉得像你最后那句没说出口的抱歉。
他们说伤疤是灵魂的年轮，可我总怕这道痕会变成年轮里的虫洞，让后来的月光都漏出去。或许某天风会停，树会结果，而我会在某个清晨忽然明白：你留给我的从来不是爱，是一场关于"被看见"的误诊——好在误诊会痊愈，就像槐树会在春天重新抽出干净的新枝，那些被揉皱的稿纸，终将在岁月里平展成新的诗篇。
