记得从前，喜爱买各样赏心悦目的本子，精致的封面，上面或是有幅画，或是有几句颇有人生哲理的短诗，精心挑选，盼着有天，可以在上面挥洒着带有思想热度的问字，将它们养活，让它们美得所以，美得有价值。而后却发现，得手之后，却让它们与冰冷的尘埃共眠，亦或是放在书架上成为华而不实的摆设。直到有一天，书页开始泛黄，思想开始凋零，记忆如花枯萎，生命律动的精灵不再在隐藏着诗意的林中跳跃。才发现，那时的那份让纸复活的意念，与成长中虚度的光阴，一同在人生短暂的历史中化为灰烬，落入了看不见的深渊。
从前的自己是爱写诗的，三四行，几个字，却能容下最纯净的心灵。看到烈日挂于空中，写诗给成长中不快乐的自己，将青涩幼嫩的心递给窗前高歌的飞鸟，希望它把自己的愁闷，带到最遥远的天边去。写完以后，总习惯把平庸的本子，随手塞进乱堆的作业中，思想着明日学习疲乏之余，将其翻开，也可畅快己意。
假如人生是一首诗，那这首诗不会有高潮，因为我们所拥有的存在，是自己正在面对的每一分钟。如果人生是一部诗集，那么每一首诗都是开头，每一首诗也都是结尾。因为它从哪里来开始，从哪里结束，我们都不得而知。只知道当它开始时，它就在了，当它结束时，它也就不在了。
那满是灰尘的精美本子，与写着小短诗的平庸本子。其实，它们都是本子，在本质与作用上没有区别，却因外观的不同，而有了不同的结局。一个沉睡在记忆的深渊中，一个记录着生活不快乐的点滴，却将快乐放在人的心里。
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