光，是无边的纸，
铺着，一枝花的影。
它开，不是为了谁，
也不是为了春天——
只是风推了它一把，它就开了。
像你，像我，
像所有被生活推着走的人，
在某个夜晚
忽然就静了。
不是选择，
是命运递来的空白；
不是反抗，
是喧嚣里，
自己把自己，
轻轻放下。
2026-03-20
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