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人是要在烟火里活着的。
烟火是什么？那是灶上第一缕混着米香的蒸汽，是菜市里此起彼伏的叫卖声，是账单上细密如蚁的数字，是亲友之间那些热腾腾又让人疲惫的牵绊。俯身其中，像俯身于一片温热的、永不散去的人间。
这片烟火，教会我们世俗的变通。在它面前，我们没有办法永远昂着头。我们要学会把话放软，把步子放慢，把锋芒收进袖中。在必须微笑的场合，我们学会微笑；在需要沉默的时候，我们学会沉默；在无法拒绝的请求面前，我们学会委婉地点头。我们不再轻易与人争执，不再把情绪写在脸上。我们像一块被生活反复摩挲的石头，外层的粗粝渐渐圆润，不再动辄划伤别人，也不再轻易让自己磕碰。这是一种活着的智慧，也是烟火的馈赠。
馈赠里，也始终藏着一点不肯交付的部分。
那部分，是我们向往的海阔天空。海不在别处，海在心里。它不是眼前可见的潮涨潮落，而是一种辽阔的自由，一种不被琐碎填满的空白。锅铲翻动时，我们听见的不是油花爆裂，而是浪头扑上礁石又碎成雪末；窗外灯光次第亮起时，我们看见的不是楼宇与车流，而是一片无边无际的蓝，由浅及深，一直铺到天边。海阔天空，未必需要一张远行的车票。它可能只是一个人在油烟与账单之间，忽然停下来，深深吸一口气，而后抬起头，看见天花板之外还有一片蓝。
就是这口气，让我们没有完全融化在烟火里。
我们学着世俗变通，却不甘心变得彻底圆滑。我们在人群里点头、微笑、寒暄，把该做的事情做好，把该说的话说尽。然而，总有一个瞬间，我们会在应和之后感到一丝难过，会在热闹之中突然安静，会在所有人都往同一个方向走的时候，停下脚步，问自己一句：这是不是我要去的方向？
那声追问，便是我们的棱角。
它不锋利，不伤人，也不曾让我们显得格格不入。它只是藏得很深，像石头最中心的那一小块坚硬，被世俗的水流反复冲刷，却始终不肯消融。它让我们在学会低头的时候，还知道自己的脊梁在哪里；让我们在学会迎合的时候，还分得清哪一句是真心，哪一句是不得已；让我们在日复一日的烟火里，没有把自己活成一潭无波的水。
我们保留的棱角，不必锋利，不必张扬，不必用来刺破什么。它只需要在人群散尽之后，让我们面对自己时，还能感到一丝隐约的疼。那疼，是活着的感觉，是没有被完全磨平的感觉。
有时候，烟火与海，并非敌人。烟火是脚下的土地，海是头顶的天空。一个人不能只活在烟火里，那样灵魂会干涸；一个人也不能只望着海，那样双脚会悬空。最好的状态，或许就是：俯身捡拾柴米油盐，抬头仍见海阔天空。在烟火最浓的地方，心里养着一片海；在海水最远的地方，手里还攥着一缕炊烟。
我们都会愿这样活着：在世俗里变通，但不肯将棱角完全消融。烟火熏染我的衣裳，海风吹拂我的胸膛。我们低头做饭，抬头看天；我们笑着应酬，也沉默地守着心里那一点不肯交出的自由。那自由，是海；那不肯，是棱角。
人间烟火，终将散尽；心里的海，却可以一直蓝着。我们愿在烟火深处，养一片海；在圆融的外表下，藏一块有棱角的石头。不需要别人看见，只需要自己知道，我们还在这里，没有被完全改变，没有把自己弄丢。
这大概就是我们与这个世界相处的方式：躬身入烟火，心向海阔天空；学会世俗变通，却不舍棱角消融。
