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海滨散文||世界有许多面16
第16面：夯土的记忆
寨墙是活的。
这不是比喻。至少在余老庚——寨子里最老的泥瓦匠，今年八十七岁——的感知里，寨墙有呼吸，有脉搏，有脾气，甚至有记忆。
他这么说的时候，干瘪的嘴唇抿着，眼睛望着东门那段仅存的、最老的夯土墙，眼神浑浊却笃定，像在望一个相伴一生的老友。
那段墙还在。夹在新盖的砖楼与旧屋之间，像一截被时光遗忘的、巨大的土黄色脊椎骨。
墙面早已不是平整的，风吹雨打，日晒霜侵，表层剥落，露出里面一层层清晰的、颜色深浅不一的夯土层。
每一层，大约一掌厚，紧密压实，层与层之间有着细微的接缝。远远看去，像一部摊开的、用泥土写就的无字天书。
余老庚说，这墙，是他爷爷的爷爷那辈人，一杵一杵夯起来的。
“那时候，没机器，全凭人力。”他的声音沙哑，像墙皮剥落时的窸窣声。“选黏性好的黄土，筛去石子杂草，拌上适量的水，不能多，不能少，要攥一把能成团，落地能散开，那叫‘醒土’。”
他伸出枯枝般的手，在空中虚握，仿佛还能感受到那泥土恰当的湿度与韧性。
“然后，夹板。”他比划着，“两排厚木板，用粗麻绳和木楔子固定，中间留出墙的厚度。
人站在夹板里，或者搭起架子站在上面，举着石杵或者木夯——我们叫‘墩子’——嘿哟嘿哟地喊号子，一下，一下，往夹板里的虚土上砸。”
他闭上眼，头微微晃动，喉咙里发出一种极低沉的、有节奏的“哼——嗬”声。那不是歌唱，是一种源自身体本能的、凝聚力量的韵律。
在他脑海里，那场景定然鲜活：赤膊的汉子们，古铜色的脊背上汗水滚成小溪，在正午的阳光下闪着光；沉重的石杵高举过头，然后带着全身的重量和一声短促的吐气，狠狠砸下；松软的黄土在重击下猛然收缩、变形、变得致密；泥土的颗粒被挤压得更加紧实，水分被震出，在下一杵落下前，又被吸收、融合。号子声此起彼伏，沉闷的夯击声像大地缓慢而有力的心跳。
“一层夯实了，撒一层干土灰，隔潮，也为了让下一层粘得牢。然后松开夹板，往上挪，再固定，再填土，再夯。”
余老庚的手做着重复抬升的动作，“就这么一层，一层，往上长。一天也夯不了多高。墙芯里，有时候会埋进东西——破碗片，铜钱，写字的砖头，或者就是一把最好的麦种。老人们说，那是给墙‘定魂’，让它有灵性，能护佑寨子。”
他蹒跚着走到那段老墙下，粗糙的手掌贴上墙面。墙皮粗粝，磨着他的掌心，但他毫不在意，只是缓缓地、一寸寸地抚摸着那些凸凹不平的纹理。
“你看这层，”他指着一道颜色特别深的夯层，“这是光绪二十七年夯的，那年大旱，土干，夯得特别实，声音都发脆。这层浅的，”他又指向上面一层，“是民国八年，春天多雨，土湿，夯起来费劲，声音闷，干了以后有点‘糠’。再往上，这几层颜色杂了，有红土，有黑土，那是后来修补时，就近取的土，土性不一样了……”
在他的解读下，那段沉默的土墙，瞬间变成了一部立体的编年史。每一层夯土，都封存着当年的天气、土质、甚至寨子里的人心与气力。它记录着丰收年景的从容，灾荒岁月的艰难，战乱时期的仓促修补，和平年代的精细维护。
墙角的青苔，是时光浸染的水印；墙缝里钻出的枸杞和何首乌藤蔓，是生命在坚硬中的执着；那些被风雨侵蚀出的空洞，像岁月的蛀眼，里面或许住着蜘蛛、壁虎，或者藏着某只鸟遗忘的草籽。
这墙，不仅是防御土匪流寇的屏障，更是寨子集体的记忆体。它圈定的，不只是一个地理空间，更是一个文化心理的认同边界。
墙内，是“我们”；墙外，是“他们”。
墙内，说着同样的方言，遵循同样的节气，分享着彼此红白喜事的悲欢。夏夜，孩子们在墙根的阴影里捉蟋蟀；冬日，老人们倚着晒得暖洋洋的墙根，眯着眼打盹，回忆往事。
墙的影子随着日头移动，告诉人们时辰；墙的凉热，预示着天气的变化。它沉默地参与着寨子每一天的生活，是背景，也是依靠。
西门和北门的寨墙，早在几十年前就因扩路、建房被陆续拆除了。砖石被拉走，地基被推平，上面盖起了新房。
那段记忆的载体，也随之物理性地消失了。只有东门这段，因为挨着老井和几户不愿搬动祖屋的人家，侥幸留存。
它孤零零地立着，与现代的瓷砖墙面、铝合金窗框形成刺眼的对比。年轻人嫌它碍眼，不美观，也不结实。孩子们不再在它脚下玩耍——那里堆着杂物和垃圾。
但余老庚每天都要来墙下坐一会儿。什么也不做，就是坐着。有时用手摸摸墙根，抠一点风化的土屑在指尖捻着。
他是在聆听，聆听这堵老墙缓慢的、几乎无法察觉的呼吸，聆听夯土层里封存的那些遥远的号子声与汗水滴落声，聆听一部行将终结的、关于泥土、人力与共同体的史诗，那最后的、微弱的回响。
他知道，这墙迟早也会消失。它太老了，风化得太厉害，一场大暴雨就可能冲垮一段。到时候，不会有人再用古老的夯土技艺来修复它。
它会变成一堆真正的黄土，被清走，或许上面会种点花草，或许干脆铺成水泥地。那段关于如何用最原始的材料和集体的力量，筑起一道属于自己家园的边界的故事，也将随之彻底沉入地底，只余下老人口中零星破碎的、无人再愿意细听的传说。
他摸着墙上的一道深裂缝，那裂缝蜿蜒向上，像一道黑色的闪电，凝固在土黄色的“天空”中。
他把耳朵凑近裂缝，仿佛真能听到墙体内里，那些被压缩了百年的泥土微粒，正在某种巨大的、无形的张力下，发出极其细微的、濒临破碎的呻吟。
