日记本里夹着一枚枯叶，边缘泛着焦糖色，是去年夏天留下的。李明的手指抚过叶脉，那些细密的纹路像极了那个夏天她的发丝在阳光下闪光的轨迹。他忽然想起，那时他以为有无数个夏天在等着他们。
实际上，那是他们唯一共度的夏天。
遇见林夏是在图书馆三楼靠窗的位置。六月的阳光透过梧桐叶洒在她正在读的书页上，光斑跳跃着，像一群金色的蝴蝶。李明在书架间假装找书，视线却无法从她身上移开。她偶尔撩起垂落的长发别到耳后，那个简单的动作在他眼中慢得像电影镜头。
“你在看《佩德罗·巴拉莫》？”他听见自己说，声音陌生得不像自己。
林夏抬起头，眼睛里有浅浅的惊讶：“你知道这本书？”
“胡安·鲁尔福，”李明感到脸颊发热，“他说回忆是唯一的现实。”
那个下午，他们在图书馆角落讨论了三个小时的拉美文学。李明说话时，内心有个声音在尖叫：告诉她，现在就告诉她，你第一眼就喜欢她了。
但他没有。他只是说：“我们明天还可以继续讨论吗？”
于是有了第二天，第三天，整个夏天。
