图片发自简书App
每学期开学后，我常常接待一些专为住校孩子，购置生活用具的农村家长，其间发生的一件小事，一直震撼着我的心，是我至今无法忘怀。
那是一个秋阳高照的下午，一位四十岁左右的汉子，匆匆来到柜台前，棉花丝絮尚星星点点粘在衣服上，一头热汗，他边擦边询问饭盒的种类。
凭经验，我知道，又是一位住校学生的父亲。
望着他黑红的脸膛上，沾染的灰尘，手指上，被棉枝挂破的伤痕，我给他推荐了一种，价格比较便宜，且耐用的塑料饭盒。
他摇了摇头：拿最好的！
声音不大，但坚定的，不容我多做一点解释。
望着这位父亲，我默然了，当你孤身在棉田里，挥镰在麦地里，劳作时，只是执着地干着，我想，在你的一生里，或许从不曾为吃饭的家当讲究过。可对孩子，你是慷慨的，你给儿子的岂止是一个小小的不锈钢饭盒，这也包含着你给予他的深情和希望呀！
一年又一年，我又陆陆续续，碰到了许多这样的父母。
我无意知道他们姓甚名谁，也不曾问起他们的住址。
我想，在敦煌这片土地上，他们像骆驼草一样普通，并不引人注目，但他们却用坚韧与耐力，苦苦的奋斗着，同时，把繁荣的希望默默地寄托在后代的身上。
孩子们，当你们坐在明亮的教室里，或在课余的嘻闹中，是否想到过父母的艰辛，以及他们给予自己的无悔支持，在你们的求学生涯里，是否会把“最好的”成绩带给他们，让他们一展欢颜，是否会在学成之后，以及他们失去劳动能力之后，给予他们“最好的”。
每每回想起那位父亲，我总是眼睛发潮。
