窗外飞着雪，
风凛凛地吹。
她捋捋额前的发丝，
皱一皱眉头，
垂眸。
手边躺着笔，
愁缕缕的来。
她理理书角的折痕，
闪一闪明眸，
静思。
对上她的
忧郁的眼神，
窥见她的
轻启的朱唇。
闪烁的，
哪一颗，
是她的眼。
盛开的，
哪一朵，
是她的笑颜。
她静静的，
酿着美酒，
醉我入梦。
自她走后，我再也写不出那样美丽的诗了
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