很抱歉，我想对曾经的自己说一句。不是年少无知时候的无病呻吟，不是文艺病，是我认认真真地努力的和生活交手两年的一句总结。看起来有点丧了，不太符合我一贯的风格嘛。可能是最近这雨总是悄悄的下在深夜里，把我的心淋湿了，一点一点的。看起来淅淅沥沥下的不紧不慢，也不像一副要欺负我的样子，但就是这样，慢慢慢慢的浸淫在被雨打湿的空气中，你每呼吸一次，就吸进一点点湿润，之后就会习惯了吧，身体变得越来越沉，彷佛你能感觉得到，这种慢慢向下沉的趋势，但你无法挣扎，因为看起来仅仅就是一场小雨而已啊，有什么可以挣扎的呢？
曾经很喜欢这样的雨夜，因为那可以让我的心安静。雨声似乎可以暂时把我和外面的喧嚣世界隔离开，我会有一种被孤独的自由包围的快感，是我主动去逃离这个世界，不是，我被世界抛弃。好像心里面有什么东西让自己觉得与众不同，就像躲在闹市一角经看这繁世的隐者。我记得曾经在一个下大雨的夏日夜晚，那时还在念初中，喜欢读余秋雨，我在自己房间里埋头读《文化苦旅》，越读越起劲儿，后面干脆就捧起书来，大声地朗读起来，动情之处，我几乎是哽咽着读的断断续续。我唯一印象深刻的就是那句，“他回头看了一眼西天凄艳的晚霞，那里 ，一个古老民族的伤口在滴血。”那时候也许正是容易慷慨激昂的年纪，就感觉自己已经置身那片凄艳的晚霞之下，内心更是充满了无比的愤怒和惋惜。那时候还在想，以后有机会一定要去敦煌，去到那片土地上，再去怀念这个场景会是怎样心情。这个愿望至今未能成行，也不敢轻易去想，就好像每个文青都怀揣着一个西藏梦一样，不是不去，只是时候未到，没有来自内心深处的召唤，即使身体到了那个海拔，能够得到的也只有高原反应，无法做到身心合一。
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