他们是一道风景，一道凄凉伤感的风景。
春，盘然中，他们怀杖坐守，看过车水马龙；夏，树荫里，他们手执香蒲叶扇，轻摇时光，静候死亡；秋，商风起，待不到来年，却空了路旁，旷了大地....
当风来了，人走了，只剩下岁月在轻声吟唱，唱那往日的苦难与辉煌。
他们是谁?
他们，是路旁的老人。
他们，是以后的我们。
他们在随着时光流失却默然不语，淡忘了时光，淡然了岁月，也淡薄了自己。
在等待死亡的时间里，语言不再是必不可少，他们以沉默为砖建造了一座圣殿，回忆是日复一日转动的经筒，所有的孤独都在净化着虔诚。在那里，他们是王。
望来时阡陌，也曾鲜衣怒马、红尘踏过，也曾青衫落拓、如风飘过。只是如今，早已涣散无余。无需怀念，更不必纪念。
他们的守望，增添了路旁的沧桑。那儿，是一片与世隔绝的圣地。那里，坐守着一位位老人。他们的年纪加起来足以抵得上几个世纪。在那里，一天不再是须臾，昼夜的更替也不再那么恍忽匆忙。仿佛是他们慵懒了时光、苍老了岁月，把日子过得似水祥和、波澜不惊。
结束了跋涉的前半生，生命的船桅也沿着回忆在兀自降下。日复一月，年复一年，于他们皆是空谈。
时光雕刻在脸上，使他们老了。壮年时的余晖已不在，手指僵硬，布满了和岁月一样老一样硬的茧子。皱纹包裹幻想，守望无上。
他们老了，老到城池一座一座失守，守军一节一节败退，退至膏肓之中。或许他们称不上英雄，却绝对担得起勇士。因为他们也曾走过战火连天的岁月，捱过最艰难无助的青春，见过天翻地覆的变革...….他们用仅余的生命力，负隅顽抗，直至弹尽粮绝。他们是完成了使命的勇士，他们是等待着消亡的勇士。
他们不再提起梦想，他们不再相互交谈。只是沉默地静坐，静待生命被一丝一毫的消耗。见过了风雨，经历过雷暴。不是坚不可摧，而是柔软到足以消融一切的刚强。正如老子所言: 先脱落的总是坚硬的牙齿，而不是柔软的舌头。
如今的他们，无畏流言，无畏心伤，可终也无力远方。找不到方向，看不到自己，忘了季节，也不再一往无前。
人老了，就渐渐透明下去，老到跟世界文不对题，世界渐渐看不见他们了。便索性将一切都遗留在时间的风尘中，随风飘扬，如烟涣散。
记不清有谁说过: 每一位去世的老人，都是一座烧毁了的图书馆。而那些黄金时代，那些流金岁月，只好无可奈何地看着时光肆无忌惮马不停蹄将过往的一切都拖进黑洞。就像菲利普•罗斯所说:衰老不是一场战争，而是一场屠杀。
以前，未来遥远而没有形状，以后，过往模糊而日渐发白。与其说是他们与世界分离，倒不如说是世界将他们一步一步推开。死神真是残忍呵，先是一点点拿走了他们的清晰，再是剥夺了他们的听力，声音渐渐听不到了呢。生命就这样一钱一钱地被凌迟。岁月交给他们的能力，最终都按原本的顺序一样一样要了回
生命，只是一场路边
惨淡的穹幕中，燕子飞了几个来回，白色鸽子却飞不过轮回。
“当守门人沉睡，你和风暴一起转身，拥抱中老去，是时间的玫瑰。”
