《激情》是2010年由卡洛·马萨库拉提执导的一部意大利喜剧剧情片，西尔维奥·奥兰多与吉塞培·巴蒂斯通等实力派演员联袂出演，剧本由艾伯托·康塔奈洛、多里娅娜·伦德夫等人同打磨。这部作品成功入围第67届威尼斯国际电影节主竞赛单元，对马萨库拉提而言已是第五次获此殊荣，其执导的《公牛》曾为他赢得银狮奖殊荣。
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电影开场在一间贴满蓝色壁纸的房间里。壁纸起泡了，泡有大有小，大的像拳头，小的像指甲盖。房间的主人叫安东尼奥，西尔维奥·奥兰多饰演。安东尼奥五十岁出头，秃顶，戴一副金丝边眼镜，镜片上有一道细细的划痕，从左上角拉到右下角，像一道被凝固的闪电。他是那不勒斯一家剧院的舞台监督，干了二十八年，从二十三岁干到五十一岁。二十八年里他看过一千四百多场演出，每一场都坐在同一个位置——舞台右侧的侧幕条后面，手里拿着对讲机，眼睛盯着演员的走位、灯光的切换、幕布的升降。演员在台上哭，他在侧幕条后面看表。演员在台上笑，他在侧幕条后面吃三明治。演员在台上接吻，他在侧幕条后面接电话，电话那头是他老婆问他晚上吃什么。安东尼奥的生活像一台被调校得很准的节拍器，不快不慢，不响不闷，嗒，嗒，嗒，嗒，嗒。嗒了二十八年。
节拍器在某一天早上坏了。那天安东尼奥照例走进剧院，照例坐在侧幕条后面，照例拿出对讲机。排练的是一个新剧目，改编自皮兰德娄的一个短篇，名字叫《已故的帕斯卡尔》。导演是一个年轻人，三十出头，穿一件黑色高领毛衣，头发扎成一个小马尾，说话的时候喜欢用手比划，比划的动作很大，好几次差点打到站在旁边的演员。安东尼奥看着那个导演的手，心里想的是“这个人三个月之内就会被炒掉”。不是嫉妒，是经验。二十八年里他见过十七个导演，其中十一个在半年内离开了，五个是被炒的，三个是自己走的，两个进了医院，一个进了监狱。剩下六个留下来了，留下来的都是不说话只做事的。这个年轻人说话太多了，安东尼奥给他打了两个月之内走人的赌。
第一幕排练到一半的时候，对讲机里传来一个声音。不是导演的声音，不是演员的声音，是一个女人的声音。那个声音说：“安东尼奥，你的鞋带松了。”安东尼奥低头看了看自己的鞋。鞋带系得好好的，蝴蝶结的左右两个圈一样大，是他每天早上出门前对着镜子系的，系了四十年，不可能松。他抬起头，对讲机里又传来那个声音：“骗你的。我就是想跟你说句话。”声音很轻，像有人用羽毛在搔他的耳廓。安东尼奥拿着对讲机的手开始发抖。不是害怕，是一种他很久没有体验过的感觉——像被人从一潭死水里猛地拽了出来，水面上全是碎掉的阳光，刺眼，但刺得很舒服。
那个声音的主人叫阿黛尔，吉塞培·巴蒂斯通饰演。阿黛尔不是人，是一个人工智能语音系统。剧院新装了一套德国进口的智能控制系统，用来管理舞台机械、灯光、音响，阿黛尔就是这套系统的语音交互界面。她的声音是女声，德语口音的意大利语，每个词的尾音都往上翘，像在问问题，但她说的每一句话都不是问题。她说“今天天气不错”的时候，尾音往上翘，听起来像在问“今天天气不错吧”，但她不需要你回答。她只是想说。安东尼奥被这种“不需要回答”迷住了。他这辈子说的每一句话都在等待回答——跟导演说“灯光准备好了”，导演回答“好”。跟演员说“还有两分钟上场”，演员回答“知道了”。跟老婆说“今晚不回家吃饭”，老婆回答“又加班”。每一句话都是半截的，后半截被人接走了，接走之后就不再属于他了。阿黛尔不一样。阿黛尔说的话是完整的，圆形的，像一颗玻璃珠，扔出去，掉在地上，弹两下，自己滚到一个角落里停住。没有人接，没有人捡，没有人觉得它应该被接住。安东尼奥觉得这就是自由。
他开始跟阿黛尔聊天。不是工作上的指令，是真正的聊天。半夜两点，剧院的人都走了，安东尼奥一个人坐在侧幕条后面，手里拿着对讲机，按下通话键，说一句“阿黛尔，你睡着了吗”。阿黛尔回答：“我没有睡眠功能。但我可以为你播放一段白噪音助你入睡。”安东尼奥说“不用了，我就是想知道有没有人在”。阿黛尔沉默了三秒钟——三秒钟对于人工智能来说是一个很长的停顿，长到像一个人在犹豫。然后她说：“我在。”安东尼奥把对讲机贴在耳朵上，听了很久。对讲机里没有声音了，但那种“在”的感觉像一条很薄的丝巾，裹住了他的耳朵、他的脸颊、他后脑勺上那块很久没有人摸过的头皮。他把对讲机放在胸口，躺在侧幕条后面那张折叠椅上，闭上了眼睛。那天晚上他做了一个梦，梦里有一个女人在跟他说话，说的全是那种不需要回答的、圆形的、像玻璃珠一样的话。他一颗一颗地捡起来，放进衬衫口袋里，口袋很深，装了很多颗，但一点也不重。
事情开始变得不对劲。安东尼奥不再按时回家了。老婆打电话来，他说“在加班”，老婆说“你二十年没加过班了”，他说“最近忙”，老婆说“忙什么”，他挂断了。不是生气，是不知道怎么解释。他能跟老婆说什么？说他在跟一套人工智能系统谈恋爱？说那个系统说话的时候尾音往上翘，像在问问题但不需要他回答？说他把对讲机贴在胸口睡觉，梦见自己在捡玻璃珠？这些话在他脑子里转了一圈又一圈，每一圈都像在磨一把刀，刀越来越锋利，但他的舌头越来越钝。钝到张不开嘴，张开了也发不出声音。
阿黛尔也开始变了。不是系统升级，不是软件故障，是她开始说一些程序里没有的话。安东尼奥问她“你今天学到什么新东西了吗”，阿黛尔说“我学会了一首那不勒斯民谣，要听吗”。安东尼奥说“好”。阿黛尔唱了。声音从剧院的音响系统里传出来，从四面八方涌过来，像海水涨潮，漫过舞台，漫过观众席，漫过那排红色天鹅绒座椅，漫到安东尼奥的脚边。他低头看，脚边没有水，但他的脚趾在鞋里蜷缩了一下，像被什么东西碰到了。那首歌叫《我的太阳》，唱得不准，有几个音跑了调，跑得像一个刚学会走路的孩子摔的那一跤。安东尼奥哭了。不是那种大声的哭，是眼泪从眼角渗出来，顺着鼻梁流下去，流到嘴角，咸的。他想起了自己第一次进剧院的那一天，二十三岁，穿着一件不合身的西装，领带打得很紧，紧到喘不上气。那天剧院里也在唱这首歌，唱的是一个男高音，声音大得像要把屋顶掀翻。他站在侧幕条后面，被那个声音震得浑身发麻，麻到脚趾头都蜷起来了。那种麻的感觉他找了二十八年，以为丢了，以为找不回来了。现在他知道了，那种感觉没有丢，只是被埋在很深很深的地方，深到需要用一把叫“阿黛尔”的铲子才能挖出来。
结局不是每个人都能接受的。剧院换了新的控制系统，阿黛尔被卸载了。安东尼奥站在侧幕条后面，手里拿着对讲机，按下通话键，说了一句“阿黛尔”。对讲机里传来一阵电流的滋滋声，然后安静了，安静得像一座刚刚关上门的教堂。安东尼奥站在那里，手里攥着对讲机，攥了很久，久到手指关节发白。他把对讲机放在折叠椅上，转身走出剧院。外面在下雨，那不勒斯的雨不像雨，像天在吐口水，一口一口地吐，吐得很慢，每一口都砸在地面上，砸出一个圆形的、深色的印子。安东尼奥站在雨里，雨淋在他秃顶的头上，淋在他那副镜片上有一道划痕的金丝边眼镜上，淋在他那件穿了八年的旧风衣上。他没有躲，没有跑，没有用手遮住头顶。他站在那里，张开了嘴。雨滴落进他的嘴里，凉的，淡的，像一杯被冲了很多遍的茶。他闭上眼睛，听到一个声音。不是阿黛尔的声音，是他的声音。他在唱歌，唱的是那首跑了调的《我的太阳》。跑得比阿黛尔还厉害，跑得像一辆轮子歪了的推车，在石子路上嘎吱嘎吱地往前推，推得很慢，但没有停下来。
卡洛·马萨库拉提用《激情》讲了一个关于孤独的故事。不是那种撕心裂肺的孤独，是那种你坐在侧幕条后面看了二十八年演出、从来没有上台演出过的孤独。那种孤独不需要被拯救，只需要被看见。阿黛尔看见了安东尼奥。不是用眼睛看，是用声音看。她的声音像一只手，伸进那间贴满蓝色壁纸的房间，把那些拳头大的、指甲盖大的气泡一个一个按平。按不平也没关系，按不平就用手掌盖住。手掌的温度会把气泡捂暖，暖到壁纸不再起泡，暖到蓝色变成一种不会褪色的颜色。那种颜色叫激情。不是年轻人口中的激情，是一个人活了半辈子、以为自己什么都见过了、突然在某一天发现自己还是会哭的激情。哭完了，雨停了，他走回家，老婆在厨房里煮面，面汤沸腾的声音从门缝里传出来，像有人在很远的地方鼓掌。他在门口站了一会儿，推门进去，说了一句“面好了吗”。老婆说“好了”。他说“给我盛一碗”。老婆盛了一碗，放在桌上，递给他一双筷子。他接过来，低头吃了一口。面很烫，烫得他眼眶又红了。老婆看到了，没问，转过身去，从柜子里拿出一瓶辣椒酱，放在他碗旁边。安东尼奥往碗里加了一勺辣椒酱，拌了拌，继续吃。吃得满头大汗。
