你看那枝头，落着怎样一捧纯白，不是雪，是我经年未寄出的想念。干净得连月光落在上面，都会轻轻滑下去。
我把它们一个字一个字地拆，拆成风可以驮动的重量，拆成月光能照亮的笔画，然后交给傍晚第一缕凉意。去吧，去我心跳的方向。
信里什么也不多说，就写窗外栀子又开了一朵。就写今早粥煮得比平日稠一些，就写黄昏的猫懒懒地趴在我们从前坐过的那面矮墙，这些小到不值一提的事啊，每一件都是我在远远地喊你名字。
你若收到，请别急着读。先凑近闻一闻，那纸页间藏着的淡蓝色气息，是我走过一整条槐花巷，衣袖兜不住的比所有字句都滚烫的一小片，不敢声张的春天。
此后凡有风来，拂过你额前的发，掠过你晾在阳台的衬衫，你不必抬头找它的来处——那是我又翻过了一整座山，什么也不说，只远远地，站成一阵，恰好路过的风。
