《允许》
我总记得那株野生的蔷薇，
它从青石缝里斜斜地探出来，
细藤缠着旧墙，
在五月的清晨忽然绽开粉白的花，
没有谁浇灌过它，也没有人修剪它的枝桠，
可那些花瓣舒展得那样坦然，
仿佛天地原本就该容得下这种旁逸斜出的美！
后来我在老巷子里遇见卖茉莉的小女孩，
她的竹篮总盛着几朵未开的骨朵，
用湿润的蓝布半掩着，
人们常抱怨她不肯多带些绽放的，
她却笑："花要自己愿意开才好。"
果然买回去的花苞，
总在某个不经意的黄昏突然香满整个窗台！
城郊的枫树到了深秋就格外任性，
有的早早褪成金黄，
有的偏要等霜降后才慢慢染红，
风起时，不同颜色的叶子纷纷扬扬混作一处，
倒比刻意修剪的红枫林更教人驻足，
原来美从不该是整齐划一的队列，
而是千万种姿态的合唱！
护城河边的芦苇最懂进退之道，
春潮汹涌时它们柔顺地伏向水面，
待秋水瘦成银练，
又挺直腰杆接住雁阵投下的影子，
水鸟来去从不在它们身上留下痕迹，
正如月光不会为谁停留，
却夜夜将清辉公平地分给每根摇曳的苇杆！
深夜推窗，
看见流云正从容经过月亮，
光晕时而朦胧时而皎洁，
云影也不急着赶路，
忽然明白那些让我们疼痛的，
往往是想把月色永远留在掌心，
却忘了星辰流转本是天空的呼吸，
于是松开指缝，
让银河从指尖穿过，
如同放开攥紧的丝线，
看风筝飘向它本该翱翔的纬度！
