故乡的小路
故乡的小路，是条蜿蜒在记忆深处的绸带，一头系着老宅的青瓦，一头拴着我漂泊的行囊。它不长，从村口的老槐树到后山的竹林，不过三里地，却盛着我半生的月光与蝉鸣。
幼时总爱踩着晨露往小路上跑。路是泥土夯的，雨后会洇出深褐色的肌理，像祖父布满皱纹的手掌。路边丛生的狗尾草总爱蹭裤脚，沾着晶莹的露珠，凉丝丝地沁进棉布裤子里。最难忘的是春天，小路两旁的野蔷薇开得肆意，粉白的花瓣缀满枝头，风一吹，香气便漫过整个村子。我常和伙伴们举着竹篮，在花丛里找覆盆子，紫红色的果实攥在手心，甜汁顺着指缝往下淌，染得小路都带着几分甜意。
那时的小路，是连接世界的纽带。卖豆腐的阿伯每天清晨会推着木车从小路经过，“磨 —— 豆腐嘞” 的吆喝声裹着豆浆香，在薄雾里悠悠散开。我总扒着老宅的木门，等阿伯走近了，踮着脚递上瓷碗。他笑着舀一勺滚烫的豆浆，还会额外给块撒了白糖的豆腐脑，说：“囡囡快吃，长个子。” 若是逢年过节，小路上更热闹。挑着年画的货郎、背着竹篓的货担，还有走亲戚的乡人，脚步声、谈笑声混着骡马的铃铛声，把小路踩得暖洋洋的。
盛夏的午后，小路成了纳凉的好去处。老槐树的浓荫铺了半条路，村里的老人搬着竹椅坐在树下，摇着蒲扇讲古。我和伙伴们则光着脚丫在路中央追蜻蜓，泥土被太阳晒得温热，踩上去像踩着棉被。有时暴雨突至，我们便躲进路边的土地庙，看雨水在小路上冲出一道道细沟，裹挟着落叶与花瓣，奔向村口的小河。雨停后，小路会冒出淡淡的泥土腥气，混着青草的芬芳，深吸一口，满是夏天的味道。
后来我离开故乡，走的也是这条小路。那天清晨，母亲牵着我的手，脚步放得很慢。她反复叮嘱 “在外要吃饱穿暖”，声音被晨风吹得有些飘。走到老槐树下，她塞给我一个布包，里面是刚烙好的饼。我回头望，小路在薄雾里若隐若现，祖父拄着拐杖站在老宅门口，身影小小的。那一幕，像一幅褪色的水墨画，刻在了我心里。
如今再回故乡，小路已铺上了水泥，路边的野蔷薇换成了整齐的冬青。卖豆腐的阿伯早已过世，土地庙也变成了健身广场。可每当我走在这条路上，总能想起幼时的时光：晨光里奔跑的身影，槐树下悠长的吆喝，还有母亲递过布包时温暖的眼神。原来，那些藏在小路里的记忆，从未真正消失。它们像陈年的酒，在时光里沉淀得愈发醇厚。
故乡的小路，终究是我心里的根。无论走多远，只要想起它，就像回到了那个满是蝉鸣与花香的午后，心里满是安稳与暖意。
