老烟袋

他总是喜欢坐在村头，

拿着一杆老烟枪，

那是他父亲留给他的，

而他今年已经七十八了。

他将烟丝填满烟锅，

点了三次才点着，

他真的老了，年轻时候，

从来不会这样。

他深深的吸了一口，

白色的烟从他的口中蹿了出来，

他那沟壑纵横的脸上，

洋溢着无法言说的满足感。

太阳要下山了，

可他还想再坐会儿，

他喜欢路过的人，

叫他一声老烟袋。

天完全暗了下来，

村里闪烁着微弱的光亮，

路上再也没有人了，

他真该回去了。

他颤颤巍巍的站了起来，

将老烟袋别在腰间，

哼着没人懂的小曲儿，

消失在了夜幕之中；

明天，他还会不会来？