老烟袋
他总是喜欢坐在村头，
拿着一杆老烟枪，
那是他父亲留给他的，
而他今年已经七十八了。
他将烟丝填满烟锅，
点了三次才点着，
他真的老了，年轻时候，
从来不会这样。
他深深的吸了一口，
白色的烟从他的口中蹿了出来，
他那沟壑纵横的脸上，
洋溢着无法言说的满足感。
太阳要下山了，
可他还想再坐会儿，
他喜欢路过的人，
叫他一声老烟袋。
天完全暗了下来，
村里闪烁着微弱的光亮，
路上再也没有人了，
他真该回去了。
他颤颤巍巍的站了起来，
将老烟袋别在腰间，
哼着没人懂的小曲儿，
消失在了夜幕之中；
明天，他还会不会来？
