悲伤却浪漫的是八月的扑朔
九月的迷离
压抑却清晰的是虚无的我
缥缈的你
没有你的草原是一座孤岛
尽管我也数清月光的每一只脚
只是马蹄声里趟过的西藏
追不上一字排开的飞鸟
于是我把荒草
种成了明天的不知道
没有我的家是一座寺庙
尽管我也逗过厨房里的每一只野猫
没有人见过她们眼里长满青苔的墙角
就像屋檐上从未被吹落的羽毛
于是我把那柱虔诚的味道
烧成了昨日夕阳的微笑
固执却残酷的是如我的项羽
如你的虞姬
冷漠却怪异的是 有气的我
无力的你
我的虞姬
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