以前觉得 自己会是个文人墨客 写写抒臆文字 听听心有戚戚的音乐 挺好 却总归是远不可及的梦
毕业是敢梦与现实的分割线 以前文艺的小想法越发地陌生、远去 就像如今提笔 举字维艰 偶尔翻阅五六年前写的文字 不可置信
我不知道 成长意味着什么 是独立 稳健 还是不可名状的隐忍 但是我知道 现在 眉头常常微皱 嘴角难以上扬 有趣之事越发不存在 一切如计划般进行 是有规律生活 还是无色生活？
很久未看书的自己 害怕 翻阅着这些曾今嗜爱的文字会心生厌倦 不再心有戚戚
有时候感叹 时间真是无情 能把喜爱憎恶置换 能治愈曾以为无法恢复的伤口 能把人变得无趣
嗯 就这样吧 遗失的 慢慢拾起
