我是一个诗人。
但除了这里，我不会对别人说：我是诗人。
我在的环境几无诗人的泥土。
就好像不事生产，没有前途。
幸好，我还是个孩子，
不事生产，前途未卜。
这样平凡，似有了前路。
我无意于浮华流露，
并非是自以为纯朴，
只是天上若没有星星，
便不必抬望虚无。
我已预祝结束，却是学不来幸福。
我本无意，留下怨诉，
只是这身体，却薄弱得，
薄弱得，撑不起些许情愫。
那辞章啊，辞章，
你须不怪我，在你那儿留宿。
我却好像不会写作，
头脑稍胀，便想涂写一气，
结果，却只有大片的白，
好像已经饱胀，
饱胀到，自己喷漏了文字。
我是一个诗人，
但一个不会写作的诗人，能叫诗人吗？
人前，我不敢自称作诗人，
免得，被他们问住。
尴尬得，似我的薄弱。
我不会坚持写作，
我是不会写作，我也不愿写作，
我实在写作，是不得已为之，
要诉诉于冥冥，
好在，它没有回应。
而假如它回应，或者由我等到回应，
它应该不至于嘲笑于我，
它应该已经知道，
我本不愿写作，而写作却成全于我。
是写作，怜悯我。
