我是一个诗人。

但除了这里，我不会对别人说：我是诗人。

我在的环境几无诗人的泥土。

就好像不事生产，没有前途。

幸好，我还是个孩子，

不事生产，前途未卜。

这样平凡，似有了前路。

我无意于浮华流露，

并非是自以为纯朴，

只是天上若没有星星，

便不必抬望虚无。

我已预祝结束，却是学不来幸福。

我本无意，留下怨诉，

只是这身体，却薄弱得，

薄弱得，撑不起些许情愫。

那辞章啊，辞章，

你须不怪我，在你那儿留宿。

我却好像不会写作，

头脑稍胀，便想涂写一气，

结果，却只有大片的白，

好像已经饱胀，

饱胀到，自己喷漏了文字。

我是一个诗人，

但一个不会写作的诗人，能叫诗人吗？

人前，我不敢自称作诗人，

免得，被他们问住。

尴尬得，似我的薄弱。

我不会坚持写作，

我是不会写作，我也不愿写作，

我实在写作，是不得已为之，

要诉诉于冥冥，

好在，它没有回应。

而假如它回应，或者由我等到回应，

它应该不至于嘲笑于我，

它应该已经知道，

我本不愿写作，而写作却成全于我。

是写作，怜悯我。