黄昏时分，暑热褪去有风从东南来。家人都出去了剩我一个。
拿来小马扎，抱着《文学回忆录》，坐在走廊，正对着门口。风凉，穿过发丝，一次，两次，清凉温柔地侵入发根，呼吸渐缓。我对着院子沐浴满天晚霞余晖。黑色遮阳网长长一道，随晚风轻晃，中间一道细细留白，发光发亮像通海的千足银项链，柔软的光亮。树林里的夕阳影影绰绰，隔着纱网看不清模样，色彩很足的调色板混在一起。
树欲静而风不止，天空是流动的油画。身后客厅隐隐飘来淡淡的香气，熬的粥，谷物因蒸桑拿产生的汗滴若有若无散开，在夏晚安静的房子里上演一场盛大的舞会。下午四点晾晒的薄衫轻裳在森林般茂盛的两棵铁树间随风衣袂轻拂，香肩小碰，少年女儿间絮语。
游弋在平淡如水的生活，从字里行间看他人四海为家，以天为盖地为庐。一个人的漂泊里没有空调没有山珍没有霓裳，夏日炎炎，汗水涔涔，也是幸福酣畅的吧。二战后的那些精神苦闷而又不甘沉沦的青年邂逅萨特，于是得以有所追寻:人是自由的，懦夫使自己成为懦夫，英雄把自己变成英雄。这是对的。若是痛苦，选择让人流汗不流泪的焦灼，也好过郁郁寡欢的萎靡退缩。
若疾风来，下阵雨，解田地里的干涸。望着天，风没来，外出兜风的回来了。放书起身，健步跑向厨房。推开厨房门已是满屋香气。熄火。开饭。
晚霞说,明天40度。
