他们说春是生的季节。
我却看见，这繁花满枝，不过是死得好看些罢了。
冬去的时候，并非真去。它藏在东风里，藏在那些微微颤动的枯枝里——那是残冬最后的挣扎，还是新生的阵痛？分不清的。残雪化开，露出底下的枯草，湿漉漉地贴在地上，像是大地溃烂的伤口。泥土松软了，散着腥气。这气味，与坟墓里掘出的新土，本是一样的。
然后花就开了。
开得那么热闹，那么急迫，仿佛迟一刻就来不及了。满园的姹紫嫣红，满眼的蜂狂蝶浪——热闹是真热闹，可总让人觉得，这是在赶着办什么喜事，又像是在赶着做什么告别。
最先醒来的，倒是那些不起眼的东西。墙根的野草，老树皮裂处钻出的嫩芽，洞口的蚂蚁，探头的松鼠。这些微小的东西，不声不响地活着，比那些喧嚷的花更让人心惊。
原来生命从未远去，它只是躲着，等着，捱过那漫长的冬。
而今春来了——不，是冬走了。它们便从躲藏处钻出来，继续活着，像是什么都没发生过。
可什么都发生过了。
花还是要开的。
开完，也就谢了。
