他的心是剧场，演出很多。
写他的时候， 我像个第三者，看着他，很陌生，你也是第三者，你和我并排，看着他，看他的独角戏，他轻轻地挠自己，他立起来，他坐下去。
我会考虑与他的距离。距离是水嘛，还是酒，是一种液体对嘛，它应该放在高脚玻璃杯里，荡啊荡，晃啊晃，我老是想找一个恰当的距离，洗澡时热水与冷水交界的距离，电梯间里人与人舒适的距离，这种写法实在太典型，太“我”了，我想逃开，就从下一段开始。
我是太喜欢写那些飘起来的东西嘛？文字都软绵绵的，轻轻地踮脚，就像云一样飘起来，我想扎他，用松针，用茅草，用很多尖锐的或者不那么尖锐的，我只是想让它漏气，坠下来，回到我手里，再也不要飞走了 好嘛？
写实物会让我好受些嘛，写风景会让我好受些嘛，写具体的事情和人会让我好受些嘛？
我要尝试去改变嘛，我要写一个他的故事，他是谁？他在意嘛？
他在意，他拿走了这一段，他要自己写下去，他甚至要拿走下一段。但我倦了，我把句子摁在这里，像制服一条恶犬，他其实没有掌控力对吧，为了给他点甜头，我允许他，敲个句号。
