当庸长的夜被破晓的白惊醒，

你推开了结着雪花的窗，

看到了孤寂无助的梦。

当紧闭的门仍在静默，

屋檐下的雨敲开了朦胧，

你遥望着天各一方的翅膀，

模糊的是飞翔的雨，

还是绽开的虹。

被岁月蔓延过的绿叶，

终触到窗上的风铃，

藏在阳光中微笑的尘埃，

让夕阳变成了一首诗，

诗上说云淡风轻。

可留在门上的字啊，

在日光和雨水中，

渐消褪了红。

后来，

连月的皎洁也结上了冰，

寒风拥挤着寂寞的枯枝，

在银白的南墙上烙下垂影。

你遥望着无际的星河，

眼神深邃又尖锐，

像是在追寻最角落的孤星。

然而黑暗持续淹没，

迅速而又干脆的扩展，

空气也终被注入了沉重。

凛刀已割开了温热的皮肉，

孤寂紧跟着像毒药洒进骨缝，

但被雨水打湿的翅膀仍在挥舞，

在黑暗中的双眼仍注视光明。

只要心中抱紧不死的信仰，

挂在山涧的会有一弯七彩的虹。

庸长的夜终被破晓的白惊醒，

你推开结着雪花的窗子，

看到清晨的天空露出洗过的晴。

窗下放着一副风景画，

画中是个在路边作画的盲人，

看盲人的路人像是在看风景。

盲人画下了一条路，

看风景的人默不出声，

人和路构成了一个世界，

那世界栩栩如生。

这时阳光洒了进来，

温暖作证，

你并非只做了一场梦。