窗外是雨湿的北京，
老爷子说，
空气里少了种味道。
我试图，
从那张布满沟壑的脸上读出些什么，
却只看到追忆的目光。
回忆？年少？雨季？
一个身在异乡的学子，
猜不透一个老北京回忆里的味道。
雨天，
唤醒我记忆的，
是久违的泥土气息。
那些和着青草味的泥土气息，
总会激活我对故乡的回忆。
此刻，
行走在钢筋水泥之间，
看不到裸露的土地，
参天的是高楼，
而不是古树，
难掩心中失落。
噢，是泥土的气息，
他点了点头，
泥土般的沟壑更深了，
那些埋藏在泥土里的回忆，
也如潮水般涌入人间。
风中挺立的玉米地，
耕耘春天的农人，
黄土地上收割幸福的人们，
奔跑跳跃的孩子，
探索自然的脚印，
用脚步丈量的友情，
……
雨天，
我向泥土问安，
向时光问安，
向心中的故土问安。
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