窗外是雨湿的北京，

老爷子说，

空气里少了种味道。

我试图，

从那张布满沟壑的脸上读出些什么，

却只看到追忆的目光。

回忆？年少？雨季？

一个身在异乡的学子，

猜不透一个老北京回忆里的味道。

雨天，

唤醒我记忆的，

是久违的泥土气息。

那些和着青草味的泥土气息，

总会激活我对故乡的回忆。

此刻，

行走在钢筋水泥之间，  

看不到裸露的土地，

参天的是高楼，

而不是古树，

难掩心中失落。

噢，是泥土的气息，

他点了点头，

泥土般的沟壑更深了，

那些埋藏在泥土里的回忆，

也如潮水般涌入人间。

风中挺立的玉米地，

耕耘春天的农人，

黄土地上收割幸福的人们，

奔跑跳跃的孩子，

探索自然的脚印，

用脚步丈量的友情，

……

雨天，

我向泥土问安，

向时光问安，

向心中的故土问安。

图片发自简书App