“最近这几年真的是一点年味儿都没有了。”
我坐在车后座上，隔着耳机和嘈杂的音乐声默默的听着前面爸爸和妈妈的对话，却突然被这短短十七个字的句子炸响。
他们口中所说的已经消失的年味到底是什么样的？
年味混杂着饭菜的香味。
今年年前嫂子生了孩子，原本每年最盛大的年夜饭便少了大哥一家人，本来就人少的家庭更是显得有点儿冷清了，再加上在厨房忙活的舅舅和舅妈，上了桌的才十个人出头。这样一来，饭菜倒是显得多了起来。舅妈精心准备的十几道菜一一被送上桌，虽然比不上酒店里的摆盘那么精美好看，却是认认真真地预备了一下午的成果，吃起来也是别有一番滋味。席间，没有哪个不懂事的小辈会目不转睛的盯着手机，这也许就是这顿年夜饭的魅力了。
“哇……姐你又害我没抢到红包……”二哥瘫在沙发上发出惨叫声。家里的微信群被红包刷屏，每个人用着自己最舒适的姿势靠在沙发上，盯着手机那一方屏幕，手指不停的敲击，希望着自己可以抢到大一点儿的红包。一个红包被抢完了，紧接着就有另一个红包被发出来，像是人类世界的一代代繁衍的过程，也像是春节这个节日从古至今一点一滴的传承，镌刻着着大年三十这一天全家人在一起，其乐融融的画面，像是这个画面永远不会消逝一样。
即使是在老家那样的小城市，也收到了禁止燃放烟花爆竹的通知。过年的乐趣像是又消逝了一大半。今年没有了仙女棒那种闪耀在指尖的星星，也没有了冲天炮那种在夜空绽放的画面，竟觉得我还可以适应。白雪皑皑中没有了烟花爆竹那种不知如何形容的烟味，没有了鞭炮燃放后散落一地的红色纸片，满眼的纯白也会让人很美好，很纯粹。
年味——相互陪伴的，纯粹的感觉。
