二月天儿，老张从床上摸起来。
“早啊。”迎面走来一个中年人，黝黑的，一层薄皮盖着骨头，整张脸是一种诡诞的消瘦。中年人扔下一张信封。
“还是您老儿子的。”老张缄口不语，盯着那张黄色的信封。
“诶，我说，要不您老搬了走了算了，城里条件总比这小破地方好。”中年人理了理包里的信，又把头盔戴上。
“留个饭？”
“不了，忙着呢。”中年人系好头盔，挥挥手：“走了。”
房里，又一片寂静。
老张披上军大衣，从锅里捞了俩鸡蛋，拿起墙角一个蛇皮袋儿，走出了屋子。
响午，小村庄里人头攒动，吆喝声响彻山谷。
老张费力地提起蛇皮袋儿，搁在边儿上，拍了拍石板上的灰，将笨拙的身子放下。他从大衣里摸了条烟，吐出缕缕轻雾。
身下，一朵小花静静开着，风来自舞，光来无声。
老张凝视着嫩花，心里无比澄澈。
抖了抖烟灰，吞云吐雾间，老张浮起一个微笑。
挺好，挺好……
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