我看了那么多的文字，恍惚间也让我觉得我可以写出来如此的句子，可事实并非如此。可能会有下笔如有神助的时候，但大多数时都抓耳挠腮，恨铁不成钢，为什么？为什么我可以把一切事情想象的如阳光般美好，可我笔下组织的语言却那么粗俗不堪，我好气啊，我一边羡慕着别的大作家把生活过的像诗一样，一边为自己苦苦找不到生活解脱之法而懊恼不已。

等一下，别的大作家，生活像诗一样？谁？且不说有谁，你怎么知道人家生活，你亲眼看到了吗？都是成年人，可以不要再欺骗自己了吗。你看到的只是别人想让你看到的，事实上，一个成年人会把自己的内心埋的很深，他表现在外的，不管是缺点还是优点，那都是他觉得不能伤害到自己的点，至于那些他真正在意的点，只有他自己知道。

写作，就是抛开一切，把一个作者最隐秘，最不可告人的东西揭露在世人面前，这一点，你骗不了自己。

我骗不了自己，我总妄想着编织一个个精美的故事来混淆视听，可我做不到，我无法感同身受，我不能以此去欺骗我的读者。毫无疑问，我的内心很阴暗，我整个人充满负面能量，我想骂人，我想出走，我想去破坏，我看不惯太多东西，可我又无能为力，对，最重要的是我无能为力。

我不明白为什么我们家要这么贫穷，从小到大，一直要我自力更生；我也不明白，为什么我会被朋友骗，不只一次，还一而再再而三，我做错了什么？我不明白，大人口中，为何张口闭口就是钱，仿佛这个世界只有钱可以衡量一个人的价值；我不明白，为何女人总是爱慕虚荣，没有钱，你在他眼里什么都不是；对，可能我也明白，只是我做不到罢了。

我做不到，那就让我慢慢想吧。