文/素手描红
图片发自简书App
从一枚词说起吧。二月的天蓝，有些羞涩，淡出云的袖口。东风有些微醉，含糊不清的吐露，关于春暖花开的秘密。
要把一个夜晚，扯出漫长，好有时间，让思念长出新的叶子，等待三月的细雨，四月的暖阳，五月开出芳菲来，在初夏的路口，翘首相望。
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我会是一个名字，还是一个姓氏？也许，只剩一个标点，在一首诗或一阙词的臂弯里，依偎。有月光白起来，越来越旧，东风醒了，吹起青丝，有灰落下来。
有一些小字逃出来，瘦骨如柴，在你经过的冬天，立成素笺上，零零散散的心事。小心翼翼的呼唤，一个名字。
收集一千种白，编织成素静，开在等待的崖头，枝枝蔓蔓，抽出流年，抽出浮世悲喜，往事蘸着月光，一饮而尽，去了肚里，断在肝肠。
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深邃的东风里，没有灯火阑珊，有一曲赋，遗世而孤立，战战兢兢的等候破晓。晨曦是个睡美人，有露珠挂在眼角边。
说好，做一个故人，在不喜来去的渡口，清莞成一道风景，春潮初涨，春水初升，喂养一尾关于你的词语，长出相濡以沫，或者相望于江湖。
一个个年，翻过山的脊梁，偷得半世浮生，半晌贪欢，铺开盛宴，有清欢徐徐而来。
