从陵园回来，我试图记住这个路线，
花朵齐鸣，莺莺燕燕。
而在雨的月份，在南方折返，
我看不见天台的月光，
我仍穿着黑衣，至今，
听雨在屋内，听管风琴，
从博物馆裹挟而出的哀伤与悼词。
出自一双花白头发的老年音乐家的手，
青筋脉搏弹跳间凝结肃霜的激情，
还有那对挪动奇妙黑靴的脚，
像一个牵动木偶人的游客。
悲剧是幕后静悄悄聆听的那间身体，
敏感的耳朵，模糊的视力，
这迟钝的诗意的集合，
这是你去后唯一留给我的世界。
生日歌
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