云深两处皆风雅
晨雾还没散透时，青云观的铜钟就撞碎了山坳的寂静。钟声裹着湿漉漉的水汽，先是绕着观前那棵五百年的古松转了圈，又漫过石阶上的青苔，最后轻轻落在正扫阶的小道长玄清肩上。他握着竹扫帚的手顿了顿，抬眼望向云雾深处——那里隐约传来马蹄声，混着车轴碾过碎石的轻响，是城里来的客。
玄清放下扫帚，转身去烹茶。观里的茶炉是前朝留下的紫泥炉，添上松针烧火，水沸时咕嘟声里都带着松涛气。他刚把青瓷茶杯摆好在石桌上，就见山道尽头出现了两个身影：为首的是位身着锦缎的老者，鬓角染霜却腰杆挺直，身后跟着个捧着木匣的书童。老者走到观门前，抬手拂去衣角的露水，目光落在门楣上“青云观”三个题字上，眼底闪过一丝熟稔。
“在下沈墨卿，久闻观主棋艺高超，特来叨扰。”老者拱手行礼，声音温和如浸了温水的玉。玄清笑着引他入座，刚斟上的茶还冒着热气，水面浮着的几片茶叶缓缓舒展，像极了老者眉宇间化开的褶皱。正说话间，观外又传来一阵笑声，是山下书院的李先生，手里提着个竹篮，里面装着刚蒸好的糯米糕。“沈大人也在？正好，我今日蒸的糕里加了桂花，你们尝尝。”
石桌上很快摆开了棋局，沈墨卿执黑，观主执白，棋子落在棋盘上的声音，和远处偶尔传来的鸟鸣相映成趣。玄清坐在一旁剥橘子，听他们谈棋，也谈旧事。原来沈墨卿年轻时曾在山下书院读过书，那时李先生还是个刚入仕的秀才，两人常一起在书院后的桃树下背书。后来沈墨卿进京赶考，李先生则留在了书院，一教就是四十年。
“当年我总想着要金榜题名，光耀门楣，”沈墨卿落下一子，目光望向观外的云雾，“可真当了官才知道，案牍上的文书堆得再高，也不如当年在书院里，听先生讲《论语》时来得踏实。”李先生笑着接话：“你倒好，如今致仕了还能来山里下棋，我呀，每天看着孩子们摇头晃脑背书，就觉得日子够甜了。”观主捻须轻笑：“你们一个在朝堂上护百姓，一个在书堂里育英才，都是在做该做的事，何来高下之分？”
说话间，日头已经升得老高，雾散了大半，能看见山下书院的飞檐翘角，隐在成片的银杏树林里。玄清起身去厨房端点心，路过观里的药圃时，看见几个城里来的妇人正在采草药，她们是来求平安符的，见药圃里的薄荷长势好，便问能不能采些回去泡茶。玄清笑着点头，还教她们怎么分辨薄荷和紫苏，妇人的笑声落在药圃里，惊飞了几只停在花枝上的蝴蝶。
回到石桌旁时，棋局已近尾声，沈墨卿的黑子和观主的白子在棋盘上纠缠，像极了人生里那些剪不断的牵挂与取舍。沈墨卿看着棋盘，忽然抬手落了最后一子，却不是为了赢，而是给观主的白子留了条生路。“还是观主棋艺高，”他笑着认输，“我这争强好胜的性子，到了这山里，倒被磨平了不少。”
午后的阳光斜斜地照在观前的古松上，树影斑驳地落在石桌上。李先生要回书院给学生上课，沈墨卿也起身告辞，玄清送他们到观门口，看着他们一个往山下的书院走，一个往城里的方向去，身影渐渐消失在不同的岔路口。他转身回观时，看见观主正坐在石阶上，手里拿着本旧书，阳光透过书页的缝隙，在他脸上映出细碎的光斑。
“道院迎仙客，书堂隐相儒，”观主轻声念着，声音里满是笑意，“其实哪有什么仙客与相儒，不过是各安其位，各得其所罢了。”玄清坐在他身边，捡起一片落在石阶上的银杏叶，叶片金黄，脉络清晰，像极了这山里的日子——简单，却满是滋味。
傍晚时分，山风渐起，青云观的铜钟又响了起来，这次的钟声比清晨时更显从容，漫过山间的每一寸土地，也漫过山下书院的窗棂。此时的书院里，李先生正站在讲台上，给学生们讲“知者不惑，仁者不忧，勇者不惧”，孩子们的读书声朗朗，和观里的钟声交织在一起，顺着山间的溪流，流向更远的地方。
沈墨卿回到城里的府邸时，夕阳正落在书房的窗纸上，他打开书童捧着的木匣，里面装着的不是金银玉器，而是当年在书院时，李先生送他的那本《论语》，书页已经泛黄，却被他保存得完好无损。他坐在书桌前，翻开书页，里面夹着的一片干枯的桃花瓣掉了出来，那是四十年前，他和李先生在书院桃树下背书时，不小心夹进去的。
夜色渐浓，青云观的灯亮了起来，昏黄的灯光透过窗纸，在石阶上投下温暖的光晕。玄清坐在灯前，一边整理草药，一边听观主讲道家的“顺其自然”。他忽然明白，道院的清雅，书堂的厚重，朝堂的繁忙，本就是世间百态的不同侧面。就像山间的云，有时聚有时散；就像院里的花，有时开有时落，不必强求一致，只需各守本心，各得其乐。
第二天清晨，玄清又在扫阶，铜钟依旧准时响起。他看见山道上有个背着书箱的少年，正朝着山下的书院走去，脚步轻快，像极了当年的沈墨卿；不远处，几个提着竹篮的妇人说说笑笑地往观里来，她们的篮子里装着刚采的野菜，要送给观里的道长们尝鲜。
阳光穿过薄雾，落在古松的枝叶上，也落在玄清的笑脸上。他知道，这山里的日子，会像这铜钟声一样，日复一日，却永远都有新的温暖与惊喜——道院会迎来新的客人，书堂会走出新的书生，而这山间的风，会带着所有的美好，一直吹下去，吹向更远的岁月里。
