清晨推开窗，风裹着晨露的清凉扑进怀里。楼下的月季开了，粉白的花瓣上凝着水珠，像谁不小心打翻了牛奶罐。
巷口的老槐树总在这个时候落些细碎的花，米黄色的小花落在青石板上，被往来的脚步碾出淡淡香气。卖早点的阿婆掀开竹蒸笼，白雾腾腾地漫过来，混着槐花的甜，变成空气里流动的温暖。
记得去年春天，隔壁的阿婶采了槐花拌面粉蒸着吃，非要塞给我一搪瓷缸。她的手在围裙上擦了又擦，笑得眼角堆起皱纹：“尝尝，加了蜂蜜的。”那甜丝丝的味道，至今还留在舌尖。
风穿过街道，掠过晾晒的被单，掀起书页又轻轻放下。它路过每一扇窗，收集着人间的烟火：厨房里飘出的葱花香气，阳台上晾晒的茉莉花香，还有孩子们奔跑时扬起的欢笑声。
或许风不会说话，但它记得每一朵花的绽放，每一片叶的舒展，记得那些藏在时光里的温柔。就像有些事不用开口，却早已在心底酿成了蜜——比如某个清晨的风，某句轻声的问候，某个永远不会忘记的春天。
