走遍任何地方，成为任何人。
晨昏的暗影，烂醉的草青，谜一样的宿主，是蒲公英的注定。已然是生疏了，倦怠了，孱弱的心脏，空荡的大脑，像夜的黑无处不在，如此可怖，又如此均匀，醉爱子夜时分躲于书房，文字于此刻变得甚为皎白可人，我热爱文字的纯，正如爱着身体的每一个器官，炽烈的爱搅动在多雨的南方和酷暑的北方。一人，一灯，一书，趁宁静的夜晚，任每一个细胞都能够潜心阅读，若有兴致，亦可放上一曲钢琴抑或提琴，想象着，徜徉着，幻化着，惆怅着，宛如自己被一层隐形的薄纱罩在里面，红尘纷扰，是非黑白，皆随着铅墨特别的香同沉秘的琴声悠扬隐没，于我无关了。
日复一日的夜，复又笼罩了下来，不留余地，不着痕迹。我的脆弱的魂魄仿佛白日一般，尽被黑黢榨干，掳走，吸了去，变作残月中的一轮明煞，纽扣一样嵌在邃蓝色的天宇，默默注视着凡间。郁热同白日好像久别又逢的恋人一般坐卧难离，才翻了几页书的当儿，我的鼻翼同脖颈便渗出一层薄汗，内心已然浮躁不堪，唯其翘首着因妒忌而被幽禁的月色救我于水火。这清寒的月，犹如母亲慈善的瞳仁，之于我，透发着一种难以言喻的魔力，月光粘附着我，我依赖着月光，好像和月宫有着一个私人协定，不久便远赴那上面似的。深夏的夜，居然一粒星辰都不得见，莫非悉数停工了罢？
其实，把生活看作是一出唯美的英式戏剧，你会发现，美好就在眼前。生活中，每个人都是艺术家，我的文字不会因开心而喜形于色，亦不会因难过而心如刀割。现实中，我虽则已无丝毫利用价值，而每每夜时，曲身桌前，将枯如干柴的躯干对着舒卷摆正，对着深切的文字，仿佛对着一块块灵牌展露着内心的虔诚，着手翻开，就能够聆听得到血液吸收养分饥渴的吮吸声，肉体的燥闷经已被灵魂的凌霜所覆盖，徒留爱和感慨。我知道，文字在我的血管里早已流淌不息，并永不停止，它是组构我的基因的链条，是我与生俱来的荣耀。
韶月匆匆，时光如风，来时无影，去时无踪，无论我们怎样谨小慎微，谨言慎行，每一天都必定会有遗憾，或多或少，有大有小，诚如当代著名作家曹文轩教授曾说：“青年的我和中年的我所写的文字，是为老年的我准备下的——但愿我在老态龙钟之时重温这些文字，不至于过于汗颜和后悔时光的虚掷，而能于夕阳西下的晚景之中有一些温馨的、美好而朴实的回忆。”亦如奥斯特洛夫斯基所言，当回忆往事的时候，他不会因为虚度年华而悔恨，也不会因为碌碌无为而羞愧，鬓发斑白之际，或驻足街头望人头攒动，看恩怨情仇，或在年少的文字里热泪盈眶，嫣然伏首。
天色好像经验，好像必然，好像纯粹的物质过剩，你摆脱我，像写尽一行文字。
斜阳收，魂归处。
