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浪漫，
躲藏在高处，
触摸，
一手的冰凉，
落在手指，
都是麻木的蛮荒。
关于天气，
写不出半点秾艳的词语，
眼底，
被干燥抽离水分，
显现出枯燥的模样。
我想把路人记载下来，
只看到过往匆忙，
匆匆一瞥，
都是物欲支配的骄狂。
站在马路中央，
写诗的笔端，
蒙上刺鼻的尾气，
和灰色的太阳。
浇灌我独立的心脏，
萎缩成葡萄干，
僵硬的挂在起风的地方。
所有的疼痛，
碾压在柏油路口，
被欢腾的喇叭，
肢解微弱的叫嚷。
一个人躲在阴凉，
把骨头剔出矮小的身躯，
撑不起满目的悲沧，
最后一个诗人，
灵魂已经死在路上。
