（这一天，我在西安。这三年，我在西电。）

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前些日子雨水足，天也不识趣地自娱自乐地下了大半个月，加上秋风是冬天般凛冽，来往的行人有些夸张地穿上厚厚的羽绒服。想起如果再早十天半个月的，还是穿着短袖的日子，再看前几天像是移动着的棉花球的人们，就不免为这天气的喜怒无常而着实好笑了。

怎么说来着，热过四大火炉，冷过东北三省。

现在天气有些回暖，阳光又重新光顾这方山水。

趁着去自习室的间隙，故意放慢脚步，故意游离目光。想要再认真地看一遍，这即将逝去的。

虽然再过一个岁月轮回，她还会来，可是她不再会像今天，不再会像此刻。我想要记住她，这是不可能的，最少记住某个细节，我想。

经过一条路，放眼望去，金黄确实成了秋天的主色调。只有一些不同品种的树木还是保留夏天的余味和绿色的眷恋，那些树叶是黄与绿的混合，不是简单的混合，而是一种不露声色的融合。

这真的就像是小学时候写过的拟人句：秋天像是一位美术家，调和美妙的黄绿色，为树木披上嫁衣。

树头的树叶说多不多，地上的落叶可是真不少。按理说，前些日子的寒风凛冽、秋雨淋漓，应该把这些夏天的叶子带走不少，可是没有。

也许是不合时宜不该轻易离开，也许是一息尚存不愿提前谢幕，也许是仍念旧恩依依不舍。

可是到现在，也许是时候了。

于是他们就像是约好旅行的伙伴，选择一个阳光明媚的正午，趁着阳光慵懒行人不多，秋风一起，就开始了漫长的一次旅行。

他们决定目的地是土壤，因为这是一场没有归途的旅行，所以他们走得隆重、热烈。

最开始的离开永远是最艰难的选择，所以只有等到秋风乍起，勇敢者的旅行最先开始。一开始是三三两两，小心翼翼，踩好秋风的步点，随风荡漾，翻飞着优雅地跳出最美的旋律，飘扬着完美地低头致谢观众。

猜忌与不安终于抵不过好奇与期待，于是势头就来了，就再也阻挡不了这些旅行者的进发了。纷纷扬扬，这就是秋最后的拿手好戏了。

一旦开始，就再也停不下来。

朝着秋风指引的方向，每片树叶都使劲浑身解数，要把在心里构想了千万遍的谢幕演出完美呈现。每一步的落点，每一拍的强弱，每一秒的节奏，每一处的情节，每一步的心境。尽管开始有些慌张，可是一旦秋风唱起音乐的旋律，所有的排练标准都成了自然流露。

这是第一次的起舞，也是最后一次，哪一片叶子都不会忘记，所以珍重。落叶纷繁交错，在自己的轨迹上翻飞舞动。

时而举止统一，以平行线的轨迹滑动；时而张扬奔放，交错交织交相呼应。

当一位诗人表达情愫的时候，你或许会纠结是非对错；当两位诗人对诗的时候，你或许会评判优劣高低；可是当一千位诗人吟唱的时候，你能做的只能是啧啧赞叹。

你无法使自己的眼睛聚焦到某一位表演者的舞蹈上，你的眼光只能放空，焦距在于无穷远，在于极近端。

所有金黄的叶子，在你眼里，只能是一道光线或者一片光晕。你无法留恋细节，就像你不会在意翻飞的秀发中掺杂的一个分叉。重要的是所有，最不重要的也是所有。

一部伟大的史诗演出，源于每一个细节的精准到位，源于每一步强大的整体协作。所以当每一片叶子都倾情投入，这就是壮丽的陨灭，这就是岁月的史诗，它永远不是死亡。

它存在于诗篇中，存在于乐曲中，存在于记忆中，存在于此刻，存在于初春，存在于轮回，存在于永恒。

当一切的热烈都归于平静，当一切的风声都泯灭在曾经，当目光中只存在树的形象矗立，当你从回味中慢慢醒悟，当你开始为这一切结束而失落。

请记得再看一眼，这镀满湿润暗绿地砖的金黄色树叶。记住他们献出的这一场绝世的表演，如果可以，铭记他们。

远处飒飒的声音传来，以为是残存的秋风，有节奏又不急不慢。却是扫路的大妈沿着街道，在用枯萎的树枝扎成的扫帚向这边扫来。他们走过好多条的路，走过的，秋天都终结了。

在很多人的词典里，诗意与干净可能是反义词。因为树叶太多，所以只要会挥上几下子，就会把淘气的树叶聚成一堆，就像是集合时老师的举动。

等到估摸着可以凑成一麻袋的量时，大妈就俯身撑开灰黄陈旧的布袋，把所有规矩或者不规矩的树叶，都一股脑倒进布袋子中。每一片的树叶或许微不足道，但是他们的大多数，却撑起了灰黄的大布袋，让它变得沉重有分量。

最后大多数的他们躺进这温柔的集合中，布袋子敞开大口子，没有系上，表面的树叶金灿灿的，依旧像他们离开时的样子。

如果树叶还会留恋来的地方，我想它会挣扎着向着最后的树的形象表示致意。周围零零散散躺着几片叶子，像是溢出来的黄金，在灰褐色的地面上不动声色。

袋子最后靠着树干摆放着，底下是湿润的红褐色土壤。

此时的树叶，介于出发点与目的点之间，介于诞生的地方与终结的地方之间，介于冰与火，介于生与死。

后来，布袋子装走了落叶，也装走了关于树关于夏的一切记忆。

我把它叫做时光。