春醒在菜园
文/张万泽
俗话说，立春一日，百草回芽。立春时节，乍暖还寒，此时离气象意义上的春天，虽然还有一段距离，但是，春天的气息已经在潜滋暗长了。
在房间里呆得久了，心里闷闷的。走出客厅，我来到了外婆的那片菜园。园不大，几步就能从东走到西，却也是被精心照料着的。不经意间的一瞥，一抹新绿立刻吸引了我的好奇。
碧绿的叶子舒展开来，嫩嫩的，绿绿的，柔顺中还带着一丝刀锋般的犀利。经过冬日的摧残，它们都不再像嫩芽时那样轻浮，逐渐稳重起来。在那碧绿的尖处，带着一抹黄褐色，那是成长的痕迹。每一片叶子都凝聚了一整个凛冽的寒意。
菜园里一片浓浓的绿意。微微春风拂过，带来了春意。这风也不同于冬日那样锋利，而是温柔起来。深吸一口，春天的空气是温暖的，也是湿润的，带着泥土和花儿的淡淡芳香。这正代表着期待许久的春天苏醒了呀。我想着，顿时有了兴趣，打心眼里喜欢了这片菜地。整日深陷学校的题海，能如此放纵地亲近每一颗幼苗，我心底有说不出的欣喜和激动。这才应该是春天的样子呀！
在那不起眼的还没有被安排的空地上，也藏着“春醒”的线索。靠近，一小片不知名的蓝色花朵居然开放了。颜色淡淡的，像褪了色的布，并不艳丽，它们不与其他的花朵争奇斗艳，只是默默地在角落做自己。矮小的几乎贴在地面上，稍不留意就会错过。韩愈“天街小雨润如酥，草色遥看近却无”的诗句瞬间出现在脑海。虽然没见到润如酥的春雨，但我也真切地体会到什么叫做“草色遥看近却无”的神奇。
田地的后方，仔细打量，就能够发现不起眼的微黄。看着这些小草，我能想到在某天清晨，贵如油的春雨降临，湿润了泥土，一撮绿点焦急地缩在土里，等待着彻底破土的最佳时机。再过十天半月，它们一定是园里最亮的色彩。那时候的春意也一定是春意盎然了吧！原来，春天真是一点点蔓延开来的！
立，始建也。立春，春气始而建立也。冬去春来，万象更新，新的轮回也悄然开启。整日呆在学校的象牙塔里，怎知外面的春天已经如此酣畅淋漓。明代袁宏道说：“始知郊田之外未始无春，而城居者未之知也”。大概说的就是我这类人吧！
我缓缓直起身子，心情顿时舒畅了许多。春是希望，是温暖，也是生长。无论怎样，立春永远不要失去发芽的心情，给自己种下一颗种子吧，然后守护，耕耘，静待花开！
春醒在桥墩斑驳的水渍间
文/李惠然
我曾以为春天会铺天盖地而来，直到立春的清晨，跑步经过铁西路大桥时，目光被桥墩上那条深褐色的水渍线钉住——春天，原来沿着河水涨落的痕迹，在这最坚硬潮湿的垂直壁垒上，率先登陆了。
秋冬水枯，水位在粗壮的水泥桥墩上留下清晰的分界，像巨人腿上浸透的旧袜腰。线上灰白粗糙，线下湿滑深褐，挂着枯草碎屑与滑腻的附着物，平日里无人注目。
可此刻，那条线模糊了，仿佛有支饱蘸水汽的笔，沿着界线向上下小心洇染。干燥的灰白水泥上，晕开一片巴掌大、羽毛状的潮痕，颜色仅深了一丁点。就在这潮痕中心，竟生出一小片苔藓。
那是新生的苔，薄如蝉翼，紧贴粗糙的水泥。颜色是一种怯生生的、带黄调的嫩绿，像刚孵出的鹌鹑蛋壳。凑近了，没有土腥，只有清冷的、带河水腥气的湿润，混着水泥原始的矿物质味道。苔绒边缘，两三粒露珠颤巍巍挂着，将那一丁点绿色放大折射成水晶球，里面映着对岸高楼颠倒的模糊影子。
视线下移，水渍线下的深褐世界也“活”了。那层滑腻的附着物转向含墨绿的暗调，上面附着许多针尖大的黑点——是苏醒的螺蛳，正以难以察觉的速度开拓疆域。
一阵带凉意的风从河面扫来，灌进领口。这风已没了严冬的干硬刺骨，变得饱满而沉甸甸地湿润，裹着河水解冻后淡淡的腥甜与远处泥土蓬松的气息。风拂过桥墩，那片嫩绿的苔绒极轻微地颤了颤。一粒露珠终于滑落，拉出一条转瞬即逝的银亮细线，向下汇入深褐的潮痕里去了。
我站起身，退后。桥墩依然灰扑扑地矗立，承担车马重量。但在我眼里，它已成了一面立体的、活着的碑。春天并未乘浩荡东风而来，而是沿着这条潮湿的水渍线，像最耐心的登山者，从河流深处一寸寸向上攀爬。
原来，春天从未遗漏任何角落。即便这承受万吨压力、日夜被冲刷的桥墩，也在亘古的律动里，分得了苏醒的权利。这苏醒，如此卑微，又如此庄严。它不需沃土，只需一点水汽、一线阳光，和那股从生命最深处迸发出的、向坚硬世界宣告存在的蛮劲。
阳光转过角度，斜照桥墩上部，灰白水泥依旧干燥冷硬。但我知道，在它脚下，在那条模糊湿润的边界线上，春天已扎下了第一个，也是最不起眼的营寨。
春醒在公园里
文/袁梓洋
都说立春有三候，一候东风解冻，二候蛰虫始振，三候鱼陟负冰。终于有时间，真切感受立春节气的古老智慧了。心里多了一份欣喜。
走在户外，明显感觉天气要暖和起来。按照习俗，人们会吃春饼来庆祝，寓意迎新纳福。
冬天还没全走，公园里吹来的风还有点凉，可指尖触到风的瞬间，却分明觉出了不同——不再是寒冬里那种割人的硬冷，倒像浸过温水的棉絮，软乎乎地裹过来，带着泥土解冻后的潮润气息。
园角的几株腊梅正开得盛，我循着香气走近，立刻被那股清润的气息裹住了。那小小的、蜜蜡似的花朵从深褐色的枯枝间绽出来，花瓣摸上去细腻得像绸缎，带着晨露的微凉，却不刺骨，反倒让指尖泛起一阵舒服的痒。凑近鼻尖，香气清冽中裹着甜润，不像隆冬时那般孤高，倒掺了些泥土的清香。阳光照在花瓣上，露珠折射出细碎的光，落在手背上，凉丝丝的，转瞬又被暖阳烘得温热。
之前的雪早化为乌有，湿润的泥土踩上去软乎乎的，脚心能感受到泥土的弹性。沙坑旁的柳树下，几个小孩在追跑打闹，笑声清脆得像碎冰融化的声响。忽然，一阵“啾啾”的鸟鸣从头顶落下，我抬头望去，几只燕子正掠过柳梢，翅膀扇动的声音轻快又灵动，像谁在耳边轻轻拨弄琴弦。
河边更热闹了，冰面彻底消融后，河水哗哗地流着，不是冬日冰封前的沉闷，而是带着活泼的叮咚声，像是无数颗碎玉在碰撞。偶尔有野鸭扎进水里，“哗啦”一声溅起水花，水珠落在岸边的石头上，脆生生响，混着燕子的啁啾、河水的流淌，凑成了一首清越的春之曲。
我这才觉得，春天不是突然热闹起来的，它是悄悄藏在风里、花里、声响里的。你得伸出手去摸、凑近鼻尖去闻、静下心来去听，才能发现风的软、花的润、声的活。
太阳快落山了，淡淡的光照在腊梅、沙坑、河水上，像给它们轻轻抹了一层琥珀色的光晕。身上那件厚外套，不知什么时候已经敞开了，风穿过衣襟，带着草木的清香，竟一点也不觉得冷了。
春天真的醒了。
春醒在家门口的紫藤树上
文/王美晴
立春一到，似乎连风都变软了。清晨推开院门，深吸一口气，那股凛冽的干冷仿佛被谁悄悄抽走了一些，换上一缕若有似无的、湿润的凉。我的目光，像被一根无形的线牵着，落向了院角那架沉默了一冬的紫藤树上。
它静得像一幅用焦墨勾出的画。粗壮的虬枝，沉沉地压着灰白的天空，了无生气。我走近些，心里有些失望——都说“立春一日，百草回芽”，春在哪里呢？
我不甘心，踮起脚，凑到那一根根看似枯死的枝条跟前。就在那最深褐、最皱巴的老枝节疤处，竟鼓着些小米粒似的突起。它们太小了，颜色又和枝干那么接近，不屏住呼吸细看，根本发现不了。我小心翼翼地伸出一根手指，轻轻触碰其中一个。硬硬的，但又似乎蕴着一层茸茸的、极其柔软的底气，像婴儿攥紧的小拳头，包裹着不容置疑的生命力。这触感，让我心头莫名一颤。
再顺着枝条往下寻，在几根较细的梢头，我又有了新发现。那里缀着些更不起眼的、毛茸茸的灰褐色芽苞，尖尖的，像极小极小的毛笔头。逆着光看，芽苞的尖端竟透出一点几乎难以察觉的、嫩到极致的鹅黄绿，仿佛是谁用最淡的彩笔，在笔尖上轻轻蘸了一下，又怕人看见似的，急忙藏进了茸毛里。这抹颜色让整棵死寂的藤架，瞬间有了心跳。
忽然想起韩愈的诗：“天街小雨润如酥，草色遥看近却无。”说的虽是春草，此刻用在这紫藤的初芽上，竟也如此贴切。最美的春意，原来不在烂漫的花海，而正藏在这“近却无”、需得凝神细寻的萌动里。
一阵比刚才更暖些的风拂过，头顶的藤枝似乎极轻地晃动了一下。我仿佛听见，在那密密的芽苞深处，正进行着一场无声而浩大的动员。
那一刻，我忽然懂了。立春，不是一个瞬间，而是一声号角。这点点褐苞里透出的星芒绿意，是春天写下最初、也最有力的一笔——它告诉我们，所有的寒冷与荒芜，都将在这种子般破土而出的力量面前，节节败退。
春，真的醒了。就在我家门口，在这架不起眼的紫藤树上，在每一个需要用心才能发现的角落里，悄然苏醒……
春醒在老槐树下
文/陆禹辰
我家住在沭河岸边，有水有树。每年立春的时候，我都能真切感受到春天早到的信息。
立春日的风不再像腊月那样割脸，蹲在家门口的老槐树下，盯着解冻的河沟发怔——冻得硬邦邦的冰面裂出细碎的纹路，像老人手背的褶皱，阳光落上去，碎成一片晃眼的银。走近些，就有两三尾细瘦的小鱼慌慌张张钻进水草里，尾巴扫得河底的碎沙簌簌地响。
老槐树的枝桠还光秃秃的，斜对面的柳树却先耐不住了。我踮脚够到最低的柳枝，指腹蹭过芽苞的软嫩——裹在深褐外皮里的嫩黄，像刚剥好的溏心蛋，轻轻一按就陷下去一点。风掠过的时候，柳枝晃得软乎乎的，把影子投在老槐的树干上，像谁随手画的几笔淡墨。去年深秋还蜷成一团的草芽，也顺着树根钻了出来，顶着针尖大的绿，怯生生地打量着风的方向。
巷口的春卷摊支起来了，油锅里的春卷“滋滋”响着，香得人直咽口水。阿婆的手速快得像风，一张薄如蝉翼的春卷皮，裹上切碎的韭菜、豆芽和香干，卷成细长的一卷，“滋啦”一声丢进油里。没一会儿，金黄的春卷就捞了出来，咬开是脆响的外皮，混着韭菜的鲜和豆芽的脆，热乎的香气从喉咙暖到胃里。排队的人里有放学的孩子，攥着妈妈的衣角踮脚张望；有拎着菜篮子的老爷爷，买了两卷揣进布兜里，说要给老伴儿尝尝鲜。烟火气裹着春的暖意，在巷子里漫开。
原来春从不是轰轰烈烈地来，它是河沟里游过的小鱼，是柳枝上鼓起的芽苞，是油锅里炸开的春卷香。靠在老槐树上，看着风把柳芽吹得轻晃，听着春卷摊的热闹，忽然懂了“百草回芽”的意思——春天醒在每一缕风里，每一口烟火里，也醒在我们愿意蹲下来，去触碰细碎美好的世界里。
春醒在老街的晨光里
文/赵婧优
立春这一日，晨光是酥的。推窗时，薄雾正给老街披一件半透明的纱衣，空气里有什么东西在轻轻剥落——是冬天最后那层矜持的壳，正在晨光中一节一节地退去。
信步到石桥边。河水醒得比人早，冬至时那身坚硬的盔甲，如今已融成漾漾的软绸。冰的边沿处，阳光正绣着水纹，一针一线，把僵直的线条都绣活了。蹲下身，手探进浅滩——寒意仍是有的，却不再是那种割人的凛冽；水从指缝流过时，带着一种欲说还休的暖意，像是大地在薄冰下翻了个身，把捂了一冬的体温，悄悄递到人世间来。果真是“立春一日，百草回芽”，而水，原是春天最敏感的那根弦。
老柳是最初的诗人。远远望去，枝头还挂着去年的旧句子；走近了，才看见那些米粒大的芽苞——它们把绿意裹得那样紧，仿佛怕早春的风吹散了这刚聚拢的魂。指尖轻触时，能感到一种隐秘的搏动，在硬壳下，在脉络里，像婴儿在母腹中蜷着的小拳头。这哪里是树呢？分明是一竖一竖待写的诗，只等着东风来润笔，便能将整个天空都写满稚嫩的平仄。
忽然，一阵香飘了过来——是油锅里绽开的、金黄色的春天。巷尾的阿婆支起小灶，春卷在热油里舒展成小船的模样，“滋滋”的声响里，韭黄的鲜、豆芽的脆、肉末的醇，全都化作温热的云，一朵一朵，浮在老街清冷的晨光里。接过一卷在手，烫烫的，酥皮在齿间碎开的刹那，忽然懂得“咬春”的真意——原来我们咬住的，不只是一口时鲜，更是对岁月轮转的那份笃信，是对生命总能在冻土下重新发芽的那份期待。
春到底醒在哪里呢？不在远方浩荡的宣言里，而在此处——在冰层下第一道温柔的水纹里，在柳梢头第一个胆怯的芽苞里，在油锅中第一缕暖人的香气里，更在愿意俯身探看的人那微微湿润的眼眸里。它来得这样轻，这样细，却让整条老街、整座城、整片苍茫大地，都听见了自己胸膛深处那声长长的、苏生的叹息。
春醒在新绿
文/马若茜
门外水桶上还浮着未融完的冰碴，我坐在门外的木凳上啃着黄瓜，脆生生的汁水在齿间迸溅，带来丝丝凉意，这抹独属于春月的清甜。我四处张望，满园的绿正顺着立春的风，悄悄苏醒。
石缝间杂草探出头来，细瘦的茎秆顶着点点新绿，大杂居、小聚居，交错生长在缝隙中，填满每一丝春意，像撒了把碎绿的星子，旁边还有枯槁的、无力的败叶，成为春月的养分，托举着缕缕春风。
屋后的薄荷舒展出新绿，冬日里枯槁的土地间，簇簇嫩叶待绽完，风拂过，清新泛苦的香气淡淡散开，这股清爽混着黄瓜的甘，是春月的鲜活。
菜园里的绿，更是热闹得藏不住。原本在冬季里一片片发蔫的菠菜，在立春日也奋力推举红梗嫩绿的新叶，叶边带着鲜嫩的弧度，让我不禁想到它清炒时的清脆与回香。韭菜的宿根从土壤中汲取暖意，钻出细碎的嫩芽，用手轻掐，就感受到汁水饱满的脆嫩感，透着春韭的鲜灵劲儿。原本灰扑扑的菜园，因这些蔬菜的复苏而逐渐铺上深浅不一的绿色，成为春里最接地气的 “信使”。
再一看，墙根处早就铺满了春细微的脚印——苔藓。冬日的苔藓干瘪蜷缩，呈灰褐色，随着春风带来的湿润，苔藓泛起针尖大小的鲜绿，整体颜色由暗沉的黄褐转为湿润的幽绿，像给墙角铺上了一层绒绒的绿毯。我仿佛能想象到它们沿着墙根慢慢舒展、蔓延的模样，仿佛在 “大口呼吸” 春月空气。
一口黄瓜的清甜，满喉春月的滋润。抬眼望去，石门杂草的绿，屋后薄荷的绿，菜园蔬菜的绿，墙根苔藓的绿，层层叠叠，缠缠绕绕，交织成春月奏鸣曲。
原来立春的苏醒从不是轰轰烈烈的，而藏在每一抹绿意中，悄悄地把温柔的春光，铺满了整个小院。
春醒在沐河堤岸
文/邢思淼
"立春一日,百草回芽"。风掠过沐河的水面时,我站在河岸边的公园里,看见春正从每一寸草木,每一缕水波里醒过来。
沐河的冰早已融尽,河水不在是冬日里沉寂的墨色,而是在春的照耀下,漾着浅蓝色的光。堤岸的柳树垂在水面上,芽苞刚鼓起来,像嫩黄的米粒裏着一层薄绒,风一吹就轻轻晃动,像是要把春来了的消息传递给水宝宝。我伸手碰了碰,指尖沾到一丝湿润,那是柳芽攒了一冬的水汽,柔得像春的呼吸。韩愈笔下的"天街小雨润如酥,草色遥看近却无"的朦胧,此刻就铺在沐河岸边。远看像是一层淡绿色的烟,走近了,才发现是嫩绿的草芽，从土壤里探出的头。
堤岸的桃树也醒了,枝头上还挂着去年残留的枯叶,新芽却已顶开树皮。最妙的是那几株迎春花，嫩黄色的花串在枝头,小小的,像一群看不真切的烟。我蹲下身来,鼻尖凑到花前,若有若无的花香索绕在心头,混合着新鲜的空气,形成了初春特有的气息。
沐河的水轻轻流淌着,柳芽在风里晃,迎春在枝头笑,我站在沐河的堤岸上,看着春一点点醒过来。
春醒在南墙根下
文/刘一蓓
春天来了。白天的日子越来越长，风吹在脸上，已经不觉得那么冷了。仔细听，好像还能听见地底下冰轻轻裂开的声音。
早晨，我站在窗前，忽然发现南边的墙根底下，有一小片绿色。去年那里还只有枯黄的藤蔓和干巴巴的土。
我走过去，扒开那些枯藤，蹲下来仔细看。原来是一丛野草，从水泥地和砖头缝里挤了出来。那里的土少得可怜，真不知道它们是怎么长出来的。太阳照在我脸上，暖暖的，可我蹲着的影子那里，吹过来的风还是凉凉的。
站起来的时候，我的裤腿轻轻擦过了草尖。“嘶啦”一声，很轻很轻。几颗带着白色绒毛的草籽，就这样粘在了我的裤腿上。它们那么轻，好像一阵风就能吹走，可又好像很有分量，让我走路时都能感觉到它们的存在。
我没有把它们拍掉。就让它们在那儿吧，像是南墙根送给我的一个小小纪念。我往前走，它们也跟着我，经过硬邦邦的水泥路，吹过楼道里嗖嗖的风。它们选择跟着我，就像春天选择了从那道窄窄的墙缝里开始一样。
这时候，风忽然变了方向。一阵暖暖的、带着湿气的风从南边吹来，拂过那丛小草。所有的草叶子都在那一瞬间翻了过来，露出银白色的背面。整片墙根忽然亮了一下，好像有看不见的光在草叶间流动。
那一刻我明白了，春天不只有一种绿色。它是暗红色的草茎，是银白色的叶背，是从最艰难的地方长出来的那一点点新绿。所有的颜色在一起，才是完整的春天。
我站起来，转身离开。
裤腿上的草籽随着我的脚步，一下一下，轻轻碰着我的脚踝。每一步，都好像在说：我在这里，我醒来了。
春天，就从这里开始，从这颗小小的种子开始，从这道窄窄的墙缝开始，慢慢地，传到每一个角落。
春醒在暖阳微醺时
文/李语馨
暖阳微醺，春天，就这样醉醺醺地醒了。
春醒在暖阳微醺时，先醒在老墙根的苔藓间。砖缝角落本是清冷之地，可被这带着醉意的阳光一浸，苔藓便从沉睡里睁开眼，褪去冬日的暗沉，慢慢晕开一层湿润柔和的青，细小的叶芽在暗处悄悄拱动，藏着不易察觉的萌动。不是浓烈的绿，是像被日光醺染过的、淡淡的、软软的生机，安静得像一场不愿醒来的浅梦。
春也醒在被阳光烘软的旧棉衣上。微醺的日光不烈、不燥，只温柔地裹住衣物，把布料里的寒意一点点醺散。原本僵硬的棉衣渐渐蓬松、绵软，像被晒得醺然欲睡，风拂过时，衣角轻轻晃悠，带着一身暖香，慵懒又安稳，仿佛也跟着万物一同苏醒。
而春天最浓的微醺，全在檐下打盹的小猫身上。它寻着最暖的光，蜷在晒软的棉衣旁，把自己缩成一团毛茸茸的温柔。阳光像甜酒，缓缓漫过它的脊背、耳朵、尾巴，把它整只猫都醺得软软的、暖暖的。它半眯着眼，眼皮沉沉的，几乎要合起，长长的睫毛垂着，连动都懒得动。偶尔耳朵轻轻一颤，也像是醉意里的微动；尾巴慢悠悠扫过地面，轻得像一缕风。它不闹、不跳、不惊醒，只是沉沉地卧在日光里，呼吸平缓，身子放松，整只猫都浸在暖洋洋的醉意里，醺然、安然、陶然。
冬日的紧绷与瑟缩早已被这微醺的暖意融化，只剩下被春光宠坏的慵懒与满足。身旁草木悄然萌动，风里也多了几分温柔的新意，时光也像被醺慢了，风轻、云软、心安静，世界温柔得不像话。
原来春天从不是喧闹而来，它是被暖阳醺醒的。醒在苔藓淡淡的青里，醒在旧棉衣软软的暖里，更醒在小猫醺然入睡的温柔里。不张扬，不热烈，却带着淡淡的、甜甜的、让人安心的醉意，一点一点萌动新生，融化寒冬，唤醒人间所有柔软。
暖阳微醺，春意渐深。春天醉了，人间也跟着温柔起来。
春醒在外婆的菜园
文/徐睿遥
立春一日，百草回芽。外婆在电话那头说：“园子里的泥土软了。”只这一句，我便知道，春天是在她的菜园里最先醒来的。
我去看她时，她正蹲在菜畦边，用手轻轻拨开一层覆着的干草———那是去年冬天她为泥土盖的“棉被”。如今，棉被掀开一角，底下露出深褐色的湿土，松软如糕，微微蒸腾着白汽，仿佛大地在轻轻呼吸。我蹲下身，指尖触到泥土，温润的、蓬松的，带着一丝凉，却又不是寒冬那种刺骨的冷，而是蕴着水汽的、准备孕育生命的暖凉。外婆说：“你听。”我静下来，真的听见极细微的“滋滋”声，像是什么在泥土深处吸水、伸展。
菜畦的边角，有几处破土而出的新绿。不是大片大片的，而是一点、两点，怯生生的，却又执拗地顶着土屑。是香菜，还是小葱？外婆眯眼笑了：“是芫荽，去年落下的种，自己醒的。”它们才冒出两瓣毛茸茸的嫩叶，沾着细碎的泥，在仍带寒意的风里轻轻颤动，像婴儿攥紧的小拳头。我凑近去闻，没有浓郁的花香，只有一股清涩的、属于植物的生气，混着泥土的腥甜，直往鼻腔里钻——那是春天最初的味道。
外婆站起身，从屋里拿出一只竹篮，篮里是才泡过的种子：南瓜籽饱满如牙，豆粒圆润似玉。她沿着畦垄，用手指在土里按出一个个小坑，每放一粒种子，就低声念一句什么。我问她念的什么，她拍拍手上的土：“叫它们好好长，别偷懒。”阳光下，她银白的发丝沾着细碎的光，那双布满老茧的手，在泥土与种子之间来回，轻巧得像在安抚一个个沉睡的生命。
我突然觉得，春天不是突然到来的。它是在解冻的泥土里，在冒尖的嫩芽中，在外婆指尖的温度间，一点一点、一寸一寸醒来的。没有轰隆的雷声，没有漫山的花海，只有生命在泥土下翻身、呼吸、攒动，准备着一场安静的爆发。
离开时，我回头再看那片菜园。暮色渐合，畦垄像一行行待写的诗，种子已在黑暗中安家。而我知道，当明天晨光落下，那些被叫作“芫荽”“南瓜”“豆角”的字句，便会一一破土，长出春天真正的篇章。
春醒何处？不在远山远水，就在这一园泥土、几粒种子里，在外婆等待的目光中——温柔、笃定，如岁月本身。
春醒在香樟的旧叶里
文/王一然
道旁，立着两排老香樟。它们常年都是绿的，大伙都叫它们“常青树”，好像跟春天“发芽”“苏醒”这些词不沾边。
冬天里，它们照样顶着一树绿，但那绿看着沉闷闷的，是深黑的墨绿，像一块吸足了寒气的厚布，垂在枝头没一点精神。叶子上蒙着一层灰，擦都擦不干净，那是一整个冬天的灰尘和雾气堆在上面，透着股日子慢慢过的沉劲儿。我每天从这树荫下走过，总觉得它们就那样定在那儿，从来没变过样。
我甚至觉得，春天大概会忘了它们。
直到那个有风的午后。风还是那阵风，却少了点冬天的硬邦邦，吹起来绕着圈儿，软乎乎的。我低头走着路，头顶忽然传来一阵奇怪的声音。
那声音不是风吹松树的尖啸，也不是刮过枯枝的干巴巴的摩擦声。它细细碎碎的，密密麻麻的，像无数片薄纸片轻轻蹭在一起，“沙沙”的，跟人小声说话似的。我忍不住抬起头。
风正穿过香樟浓密的树枝。让人吃惊的事儿发生了：那些我以为永远是墨绿的叶子，被风一吹，居然露出了不一样的颜色。树顶和树枝外侧的叶子，被风掀起背面，我这才发现，叶子背面不是跟正面一样的绿，而是带着点灰白的绒毛，有点像银绿色，在午后的太阳光下，闪着淡淡的、怯生生的光。风一吹过，整棵树的叶子都动起来，墨绿的树冠里，好像浮起一层流动的银晕，就像平静的水潭被扔了颗石子，漾开一圈圈细碎的光。
更让人挪不开眼的，是那些落下来的“叶子雨”。
香樟落叶居然在春天。无数片老叶子，被风轻轻推着，终于松开了抓了一冬的树枝。它们打着旋儿往下飘，我伸手接住一片。叶子已经变成了深赭红色，像生了点锈似的，边缘卷着，叶脉清清楚楚的，跟手掌上的纹路一样，托在手里轻得几乎没分量。凑到鼻子前闻闻，有股山林里特有的、安安静静的香味。
我这才明白过来。香樟的春天，不是一下子冒出新芽，而是在悄悄换叶子呢。它用这样安安静静又郑重的样子，跟老叶子告别。原来春天从来没绕过它，春天一直都在这儿——在每片要落下的老叶子的纹路里，在它们离开时那干干爽爽的香味里。最实在的苏醒，往往就藏在最安静的告别里。
我踩着脚下这层“沙沙”响的赭红色叶子往前走，脚步不知不觉就放轻了，生怕惊扰了这香樟的春天。
春醒在小区
文/陈梓潇
冰雪渐渐消融，寒风不再凛冽，立春的暖意悄悄在小区里苏醒。寒意仍未散尽，花木尚未盛放，处处藏着细微的萌动，低语着唤醒这沉睡的土地。阳光柔和地洒在楼宇间，把冬日的清冷一点点化开，万物都在悄然酝酿着新生。
走出单元门，花坛里枯黄的枝叶还铺在表层，嫩绿的小草就已使劲顶开泥土，探出尖尖的脑袋。正如韩愈所写“天街小雨润如酥，草色遥看近却无”，远看一片淡淡的青雾，走近了却又若隐若现，给地面铺上一层朦胧薄纱，温柔又清新。微风掠过，新芽轻轻晃动，像刚睡醒的孩童，好奇打量着熟悉的楼栋，用稚嫩的姿态宣告春天的到来。
“春色满园关不住，一枝红杏出墙来”，此刻花木还未绽放，海棠、紫荆的枝头上缀着零星几个小花苞，褐中带粉，紧紧闭合，像一粒粒等待唤醒的小铃铛，只等一阵暖阳，便会次第绽放。几只蜜蜂在枝丫间嗡嗡穿梭，寻觅着隐约的春意，墙角的苔藓悄悄泛青，为沉寂的枝干添上一抹低调的灵动。阳光穿过稀疏的枝丫，在地面投下细碎的光斑，一点点驱散残留的凉意，让整个小区都多了几分温润的气息。
傍晚时分，空气格外清新，混着草木与泥土的淡香。“吹面不寒杨柳风”，晚风拂过脸颊，微凉却不刺骨，带着立春特有的清润，吹散了冬日的沉闷，也拂动了心底对新生的期盼。
夕阳染红天空，各家阳台飘出饭菜香气，与晚霞轻轻相融。鸟儿飞回楼栋间的巢穴，小区渐渐安静，可小草、花苞仍在夜色里悄悄生长，积蓄着绽放的力量。我站在风中，静静感受这份独属于初春的宁静与美好，久久不愿离去。
春醒在小区，藏在楼下花坛的新芽里，含在灌木枝头待放的花苞间。这些细微的萌动虽不显眼，却满是蓬勃的生命力，一点点唤醒楼宇间的生机，带来无限希望，也让这片日常天地，满是温柔动人的诗意。
行走在这样的立春时节，看着身边悄然复苏的万物，我深深感到，生活如此美好，每一个平凡的日子都藏着惊喜，充满生机的未来，永远值得我们满怀热忱地期待。
春醒在小镇
文/范淳博
春天来临前，小镇上一派冬日美景，冰冻上的湖泊，带着雪花的树木，一片白色的土地，它是一个安静而雪白的世界，随之时间推移，一切渐渐的变了！
而现在，挂在树上的雪花，铺在地上的雪，渐渐地消融，水库的冰也慢慢化成了水，涌动出愉乐的音乐，隐隐约约听到大雁在飞翔的声音，冬天陷入了沉睡，春天才刚刚睁开了眼睛，在这个小镇醒来了！
清晨七点，我走出了家门，穿着不那么厚的衣服走在大街上，两边的早点铺子，已经早早的开始工作了。顶着东边微弱的阳光，走着走着，忽然发现，地上地砖逢中长出点绿色，蹲下身子一看，奥，原来是几种稀稀疏疏的小草，在夹缝中生长。
水库，是一个欣赏美景的地方，向南，向北，向下，全是冰或水，那些冰就像冰沙一样在水中搅拌。据我的目测，立春第二日就应该完全地消融了。再望望水库边，柳树垂下稀稀松松的柳条，再靠近一点，就能看见柳树上的嫩芽，到这个时候我才发现春天来了！
我坐在路边的椅子上，闭上眼睛，静静地听着。风，不再像冬日一样的凛冽寒冷，而是变的温柔又温暖，就像母亲的手抚摸着你。风吹过树枝，仿佛它们已经长得枝繁叶茂了。远处，高处，啾啾地鸟鸣声响起，水流动悦耳在耳朵，久久不散。
我悠闲地走在回家的路上，正巧看见父亲和母亲，问他们干嘛呢？奥，原来他们在准备年货，时间可真快啊，又要过年了！
新年的意义对于我们这样的孩子来说，简直真是一年之中最幸福的时候。亲人们团聚一堂，吃着最丰盛的美食，还有过年的压岁钱，想到这些，心中不免有些期待。
我知道，春天已经苏醒了过来，不久它最先温暖河水，走上岸，吻起树的芽包，促使鸟儿飞来，我们一起迎着春天，迎着新年！
春醒在左？
文/何依霖
“春气萌动柳丝新”。结束了漫长的学期，终于可以放慢脚步，到户外呼吸一下新鲜空气了。漫步沭河公园，寻找春天的踪迹。
风里已无冬的凛冽，踏入园区，沭河水的清润扑面而来。向左望去，河岸的景致渐次铺展，那些冒头的新芽，正悄然苏醒。望着枝桠间这细微的变化，忽然懂了立春的深意——它从不是骤然的繁花似锦，而是这般悄无声息的萌动，像一场温柔的约定，唤醒沉睡的生命，也抚平心头的浮躁。往年总觉得立春不过是节气的更迭，如今俯身细看，才发现这细微的生机里，藏着最动人的力量。
公园深处的银杏林透着沉稳生机，粗壮树干纹路深刻，深褐色枝条遒劲舒展，褐绿色芽苞如饱满珍珠缀于枝头，外层鳞片泛着淡红暖意。阳光穿枝而过，芽苞上光影斑驳，有的微裂细缝漏出新绿，像攒了一冬的心事终于藏不住；有的依旧紧紧闭合，鼓鼓囊囊地积蓄着气力。指尖轻触，那柔软却坚韧的质感顺着指尖蔓延，忽然生出莫名的感动：立春就该是这样，带着不疾不徐的笃定，在沉默中酝酿新生。
原来所有的沉淀与等待，都是为了此刻破土而出的惊艳。
不远处的海棠林满是娇俏灵动，红褐色细枝如少女纤腕，嫩芽探出头来，嫩红裹着淡绿，似晕开的腮红，又若玲珑玛瑙。“枝间新绿一重重”，元好问笔下的意态恰是此刻光景。新芽挨挨挤挤，有的蜷成小拳头，透着倔强；有的展着带细齿的嫩叶，光滑柔软如覆薄蜡。微风拂过，芽影斑驳，引得孩童踮脚去够，笑声落进沭河涟漪。
我站在树下，看着阳光穿过叶片洒下的碎金，听着新芽摩挲的轻响，忽然觉得立春是最温柔的信使，它用这点点新绿告诉世人，严寒终将过去，希望永远在前。这份感悟让心头暖意融融，仿佛自己也跟着这些新芽，卸下了过往的沉重，生出向上的力量。
林间步道上，晨练老人望芽含笑，摄影爱好者捕捉初春意，情侣并肩漫步，指尖轻拂芽尖。风过林梢，新芽沙沙作响，与河水潺潺和鸣。
立春的美好，在于芽尖的生机，更在于它唤醒的希望与勇气。
春醒在立春
文/张亦嘉
二月的风还带着冬的余寒，却已不是刺骨的冷。我站在小区步道上，目光掠过光秃秃的香樟枝桠，忽然在深褐色的枝干间，瞥见几簇裹着细绒毛的芽苞，像攥紧的小拳头，在风里轻轻颤动。
我蹲下身，看向步道旁的花坛。灰扑扑的泥土里，车前草拱出了嫩绿的叶片，沾着昨夜的露水，像撒了一把碎钻。指尖轻触叶片，凉丝丝的水汽蹭在指腹，像春天递来的第一封密信。风穿过树隙，带来湿润的泥土气息，我忽然想起课本里的“立春一日，百草回芽”，原来宏大的时序轮转，竟在一株草的萌芽里变得具体可感。
抬头望向天空，浅灰色的云层里，阳光正努力穿透雾霭。远处的楼群在朦胧的光线下，像被裹在一层薄纱里。我忽然觉得，这破土的芽、舒展的云，和我是连在一起的。我们都在等待一个信号，等待阳光穿透云层，等待万物挣脱束缚。这种感觉不是孤单的，而是和整个世界一起，在宏大的时序里，完成一场温柔的苏醒。
我想起昨夜读的诗，“天街小雨润如酥，草色遥看近却无”。此刻我终于懂了，那些藏在泥土里的芽，那些浮在空气里的暖，都是春天写给大地的诗行。而我站在这诗行里，既渺小又宏大——渺小到只是时序里的一粒尘埃，宏大到能与万物共振，感受它们的悸动与舒展。
风又吹过来，带着远处河畔湿润的水汽。我知道，再过些日子，这些芽苞会舒展成满枝的绿叶，泥土里会涌出更多的草芽，城市的灰蒙会被大片的绿意覆盖。而此刻，我站在立春日的风里，心里盛满了对万物的温柔。原来博爱不必是遥远的奔赴，它就藏在对一株草芽的凝视里，藏在与春风的共振里，藏在和整个世界一起苏醒的默契里。
我站在原地，看着芽苞在风里轻轻摇晃，忽然明白，这就是立春的意义——它不是季节的断点，而是万物新生的序章。我和这城市里的每一株草木、每一缕风，都在宏大的宇宙节律里，共同奔赴一场温柔的生长。这种与世界相连的感觉，让我心里涌起一股温热的力量，仿佛能将这初春的暖意，传递给每一个正在苏醒的生命。
