自从变得憨厚、仁慈、心平气和以来，我似乎找不到写作的快感了。
没有了批评，则赞美无意义。
我除了嘲讽别人见长，似乎没有其他亮点。
这样的反省，够深刻吧。
最近看一些书，有许多收获，长在骨和肉里，觉得有力气，百日修炼是对自己的一种刻意训练。自律意识，自省意识，自我觉察，自我提升。能够少些我，多些他。以理论知识来丰满自己，工作中的短板，思想上的误区，行为中的偏差。原来是不懂美，但装着知道美，还要分析个一二。现在是知道不美，太多不美。
渐渐也能看到一点美。
觉得自己还是有写作的长处：写小人，因了自己就是个小人。小人的狡黠和阴暗，小人的无奈和窃喜。小人的悲欢和隐忍。
完全是和小人的无缝对接。
这样又很泄气。
我离伟岸，好比小舟漂向大海，浪潮一个劲地挤来，将岸边的灯塔越推越远，豆大的光火，依稀不见。
看《皮囊》，简直不如李颖的《父亲的三个身份》之十分之一动容，作者自己的情感已经崩溃，而我还在犹豫要不要和他一起伤感，这份独属于作者的私密和隐痛。
述者揭开伤疤很痛，他以为人人可见，且同等彻骨，而我，似乎还在门外，很远的村口槐树下。
远望你们因某事躲进了破旧的家门，嘤嘤的哭声压抑着，忧伤的氛围在你家的屋顶盘旋，山雨欲来风满家楼，可山区十里不同天，这边骄阳似火，树下凉风习习。
读经典名著，还是更有营养的。流水线收钱，急火加味精调制出的鸡汤，当然远不如一位慈祥的老妪，忍痛割爱，亲手宰了终日为伴的那只老母鸡美味。
妇人心底的眼泪化成盐分，丝丝入味——
我诚待来客，你定不急于走吧。
老母鸡的魂灵冉冉化成氤氲的白雾，腾飞跳跃，与老宅妇人，万般不舍，做一次最后的拥抱辞别。
扣上柴扉。客人遥遥挥手，感激不尽。
读名著，有如此中况味。
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